Somos hipócritas.

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E entre as nossas melhores tentativas de buscar paz

silenciamos as vozes do passado,

que extravasam contos e verdades muito além do esperado por um povo naquela época.

Refutamos o esclarecimento por frases momentâneas de textos embriagados de sentimento.

Somos hipócritas.

O que separa a imaginação de uma fofoca?

Numa realidade onde o limite do pensar é contado em minutos,

No intervalo entre uma alienação e outra,

buscamos uma nova, escondida num monólogo de contos esquecidos,

Numa voz que era uma vez.

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