Un flocon de neige par-ci, une hache par là et on obtient la recette parfaite d'une vie sans pépins à New Garden. Car oui, ce petit village perdu au fin fond du Maine a tout d'un véritable havre de paix.
C'est du moins ce que pensait Heden Keye. Si...
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Qu'est-ce qui m'a pris ?
Pourquoi est-ce qu'il faut que je sois aussi con comme ça ?
Putain...
Dans un reniflement, je déloge mon bras du cou de Colby qui m'entraîne dans une petite bâtisse boisée à l'entrée même de la ville, cachée quelque part parmi une multitude d'arbres enneigés, de quelques parkings assez remplis et d'un enclos à chiens de traineau. Leurs aboiements cinglants me vrillent les tympans alors que nous rentrons, mais s'étouffent lorsque Colby parvient à fermer la porte d'entrée derrière nous.
Bordel, j'ai juste envie de dormir.
Titubant sous les effets de l'alcool, le bûcheron peine à marcher droit jusqu'à un comptoir où il ne se trouve rien d'autre que quelques brochures sur les environs, un ordinateur éteint et une flopée de clefs accrochées à un tableau en liège.
— Weeeeeest ! Debout frangin !
— Je suis debout, connard. Qu'est-ce que tu veux ?
Un blond, identique à Colby, sort de derrière une porte, baillant à s'en décrocher la mâchoire. Les yeux plissés sous la fatigue et son sweat-shirt gris mal mis sur son torse musclé, il n'a pas réellement l'air ravi de s'être fait réveiller.
Décidément, je gêne tout le monde, aujourd'hui.
— Tu dormais ?
— Moi ? À quatre heures du matin ? Non, Colby, ne t'en fais pas. Quel être humain sur Terre peut possiblement dormir à cette heure-là ?
— Ouf ! Pendant une seconde, j'ai cru que je t'ai réveillé !
Le dénommé West soupire et se tourne vers moi en croisant ses bras sur son torse.
— Qui c'est, le nouveau ?
— Un client.
— Plus de chambres, Colby.
— Et les quatre clefs encore accrochées à ton tableau ? C'est pour déloger ton sens de l'hospitalité ?
— Je suis sûr qu'il y en a une de disponible à partir de demain matin.
Réplique l'autre blond aussitôt.
— T'es un crevard.
— Tu veux faire ça maintenant, petit frère ?
Avant que les frères Trope ne se disputent, je m'incline sur le comptoir, braillant sous l'alcool qui fuse dans mes veines à la manière d'une course poursuite.
— Écoute, East...
— C'est West.
— Ouais... West... Bref. Je viens d'envoyer chier une magnifique personne et j'ai envie de me pendre, à cause de ça... Alors laisse-moi aller dormir et tu n'auras pas à faire évacuer un soulard à coup de pelle... Ça te va ?
