Un flocon de neige par-ci, une hache par là et on obtient la recette parfaite d'une vie sans pépins à New Garden. Car oui, ce petit village perdu au fin fond du Maine a tout d'un véritable havre de paix.
C'est du moins ce que pensait Heden Keye. Si...
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Thanksgiving.
J'ai toujours aimé les fêtes. Les magnifiques décorations que l'on prépare avec des mois d'avance, les installations où l'on reste tous ensemble...
C'est une ouverture entre imagination et réalité. Une brèche bienheureuse enduite de miel qu'on a envie de déguster comme un gâteau.
C'est sûrement pour ça que je reste assise à ma place, en train de sourire bêtement.
Prescott à mes côtés est si occupée à manger qu'elle s'est entourée de la plupart des plats présents sur notre table. Si elle ouvre la bouche, c'est seulement pour engloutir encore plus de nourriture. Beignet au crabe après cuisse de dinde... j'ai l'impression qu'elle s'est métamorphosée en réel gouffre.
Inquiète, mais surtout amusée, je pose ma main sur son épaule et lui murmure :
— Calme-toi, Prescott. Il y a assez de bouffe pour trois générations !
Elle me répond en volant la dernière pince sur mon assiette et je soupire.
— Peut-être que non, finalement.
Je fais un signe à Carsen, occupé à discuter avec Monroe à une autre table, de venir, mais il semble occupé, aussi. En réalité, tout le monde est hors de portée.
C'est être là, sans être là.
Il est loin, le jour où j'ai cru que rien n'allait.
Où l'orage avait détruit les maisons des bûcherons.
Où les livraisons avaient du retard.
Où un astronaute déchu comatait sur mon canapé...
Il n'y a plus aucune colère. Que de la joie. Les enfants courent autour des tables, les lumières étincellent au-dessus de nos têtes...
Et bien sûr, Prescott mange l'équivalent d'un éléphanteau prépubère. Je pense qu'elle va exploser... Mais ce n'est pas son enfant à naître qui en sortira.
Malheureusement, je ne suis pas certaine qu'il soit utile de le lui rappeler.
Dans un petit soupir, je me laisse retomber dans ma chaise et noue mes bras autour de mes joues repliés. Thanksgiving, c'est un peu le souvenir marquant qu'on garde avant les festivités.
Les Baftas avant les Oscars.
Noël est à nos pieds, mais pourtant, c'est maintenant où tout se passe. Les premières chutes de neige perdurées, les sapins déjà prêts...
Tous les sourires devraient être présents...
Mais pourtant, quand je croise le regard de Caleb, je réalise vite que ce n'est pas le cas. Debout, au loin, appuyé contre un mur, il semble fait de marbre. Une réelle statue, à quelques détails près. Sa main perdue dans ses boucles blondes, il tire sur les mèches avec nervosité et si j'étais près de lui, je pourrais percevoir ses dents en train de grincer.
