Братство крыс

Глава 6. Золотая крыса

От «Трех ив» до кладбища Святой Адельгейды меньше получаса быстрым шагом. И хорошо — хмель выйдет, а за конями позже вернемся.

Со слов матери Майне, мы примерно знаем, где могила. По верху земля подмерзла, но грязь пополам с глиной помесить приходится изрядно. Из обувки уцелеют разве что крепкие непритязательные башмаки Курта, наши пулены из кожи потоньше убиты к чертям... Мориц несёт фонарь и подсвечивает надписи на надгробных камнях. Пронзительная тишина. Не ухают совы, не орут друг на друга кладбищенские коты, не воют от тоски бродячие псы. Людей тоже не видно. В такую погоду надо уж слишком отчаяться, чтобы прийти сюда перепихнуться, а нищие, обитающие на кладбище, попрятались в склепы, сложили там свои костерки и не высовываются.

Хриплое кудахтанье вонзается в тишину. Мориц поворачивается и его фонарь освещает курицу, сидящую на могиле. Та самая черная птица, которую так и не сожрал Цезарь. Поддавшись наитию, иду в ту сторону. Курица взлетает, хлопая крыльями. Мориц светит на надпись.

— Что за чертовщина? — шепчет он.

Фриц Майне. Даты. Любимому сыну и брату. Все как положено. Но очевидно одно, здесь недавно копались. Не поздно ли для кладбищенского ворья? И мы-то больших надежд на покойного не возлагаем, спустя две недели, а им в этой могиле и вовсе поживиться нечем.

Гретель дала нам лопаты и мотыгу, которая пришлась весьма кстати — кладбищенская земля будто противилась нашим неблаговидным делам и ни за что не хотела раскрывать свои тайны, защищая их каждым камнем, каждым корешком. Хорошо, что и здесь хоронят уже не первым слоем, копать долго не приходится.

Очевидно, что гроб взламывали. Курт без труда поднимает крышку. Свет от фонаря падает на покойника и я грязно ругаюсь.

— Так вот кто тут по ночам шастает! — ревёт замогильный голос. Из-за кустов остролиста выскакивают люди в темных плащах, лица скрыты в прорвах капюшонов. Четверо — ерунда. Мы бросаем лопаты и выхватываем мечи.

— Ты что ли, Отченаш? — присматриваясь к нападавшим, и на всякий случай задвигаю крышку гроба лопатой.

— А то кто же? — ржет Мартен, — Схоронились с ребятами, хотели глянуть, как вы, благородные господа, обделаться изволите.

— Еще немного и ты бы на свой труп глядел прямо от ворот Святого Петра. И вид бы был, что надо.