Prologue

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Maman ... ?

J'ai froid, putain.

Maman ... ?

Les gouttes d'eau, glissent le long de mes pointes et tombent au sol dans de légers bruits. Comme un tic-tac d'horloge, on ne le remarque seulement lorsqu'on prend conscience de sa présence.

Cette goûte, je l'ai senti naître et vue descendre le long de mes cheveux châtains dont les précédentes teintures les font tirer vers des reflets de feu.

Qu'est-ce que j'aimerai foutre le feu à cette pièce... peut-être que j'y laisserai la vie.

Peut-être que j'oublierai cette douleur obtenue par des confessions volées. Des blagues jetées dans mes oreilles.

Maman, je te retrouverai.

Coûte que coûte.

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