Sicofante, abriste heridas que ya estaban cerradas,
me enseñaste que el amor era sinónimo de destrucción
y que mi belleza no me hacía especial,
me hacía ingenua.
Sicofante,
no eres como los demás,
nadie se hubiera atrevido a tanto,
fuiste una extens...
Las palabras que dices deben ir acompañadas de acciones; me endulzabas con esperanza, futuro y tranquilidad. Acariciabas mi cabello todas las noches, para luego irte de fiesta con tus amigos, esos que nunca conocí, y te llenabas la boca con todas las mujeres a las que podías besar. Llegabas con miles de perfumes, pero me hice la idea de que en los lugares que asistías se mezclaban los olores, que el maquillaje se pegaba a tus camisas por puro descuido y no tocabas el teléfono por la delincuencia.
Me iba a dormir tranquila, me decías que lo hacías para que tuviera una noche de paz, de inspiración, me dabas el espacio que necesitaba, y te perdías en los cuerpos deslumbrantes de la noche.
Ladrón de corazones, conquistador de personas ingenuas, ¿Cuántas personas fueron las que te encantaron? ¿Cuántos labios besaste para luego llegar a casa y besar sin culpa los míos?
Sicofante, tengo cien textos con razones para odiarte, y la mitad de ellos, se supone, deben ser buenos recuerdos. Ahora entiendo la mirada de culpa de tu madre, el teléfono apagado cuando debía estar encendido, tus amigos no acercándose a nuestra residencia, no te buscaban, porque sabían lo que hacías, tu faceta tan oscura de querer destruir, de tomar lo sano, y volverlo enfermo.
Ni el psiquiatra, ni los libros de autoayuda que leías, te van a librar del desastre que dejaste, la hecatombe de situaciones, y la desesperanza.
Sicofante, eras precioso, pero no real.
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