THE RISE OF THE LAST POTTER (TRADUÇÃO)

Batalha de Little Hangleton

24 de junho de 1995

Cemitério de Little Hangleton

Voldemort desviou o olhar de Harry e começou a examinar seu próprio corpo. Suas mãos eram como aranhas grandes e pálidas; seus longos dedos brancos acariciavam seu próprio peito, seus braços, seu rosto; os olhos vermelhos, cujas pupilas eram fendas, como as de um gato, brilhavam ainda mais intensamente na escuridão. Ele levantou as mãos e flexionou os dedos, sua expressão arrebatada e exultante. Ele não deu a mínima atenção a MacNair, que estava se contorcendo e sangrando no chão, nem à grande cobra, que havia deslizado de volta à vista e estava circulando Harry novamente, sibilando.

Harry se lembrou do que Dumbledore lhe dissera sobre Lord Voldemort três anos atrás, após o fiasco da Pedra Filosofal. "Lord Voldemort mostra tão pouca misericórdia a seus seguidores quanto a seus inimigos."

Ele colocou a mão no bolso de suas vestes e tirou uma varinha antes de dar um peteleco como se estivesse experimentando. Ele fez uma careta antes de olhar para Harry. Harry teria sorrido em resposta se não fosse pela mordaça em sua boca. Ele havia quebrado a varinha de Voldemort quando Pettigrew foi encontrado e a jogou no fogo. Era provável que Voldemort estivesse usando uma varinha que não combinava com ele. Mas, para ser franco, uma varinha semicompatível dificilmente importaria para alguém do calibre de Voldemort, mas definitivamente daria a Harry alguma vantagem.

O segundo homem se ajoelhou aos pés de Voldemort e beijou a bainha de suas vestes.

"Mestre", ele disse reverentemente.

"Augustus, seu braço, por favor", Voldemort disse e Harry piscou em choque. Augustus? Augustus Rookwood? O homem havia morrido em Azkaban alguns meses atrás!

Rookwood estendeu o braço esquerdo e enrolou a manga esquerda até o cotovelo. Mesmo com a pouca luz, Harry podia ver claramente a marca escura na pele pálida do homem: uma tatuagem verde-escura vívida - uma caveira com uma cobra saindo da boca.

"Está de volta", Voldemort disse suavemente, refletindo os pensamentos de Harry. "todos devem ter notado... e agora, veremos... agora saberemos..." Ele pressionou seu longo dedo indicador branco na marca no braço de Rookwood. O homem gritou de dor e... prazer quando a marca foi tocada.

Com um olhar de cruel satisfação no rosto, Voldemort se endireitou, jogou a cabeça para trás e olhou ao redor para o cemitério escuro. "Quantos serão corajosos o suficiente para retornar quando sentirem isso?" ele sussurrou, seus olhos vermelhos brilhantes fixos nas estrelas. "E quantos serão tolos o suficiente para ficar longe?"

Ele olhou para Harry novamente, um sorriso cruel torcendo seu rosto de cobra antes de se aproximar. Harry o viu acenando discretamente sua varinha e erguendo uma cúpula de privacidade.

"Você está de pé, Harry Potter, sobre os restos mortais do meu falecido pai", ele sibilou suavemente. "Um trouxa e um tolo... muito parecido com sua querida mãe. Mas ambos tinham suas utilidades, não tinham? Sua mãe morreu para defendê-lo quando criança... e eu matei meu pai, e veja o quão útil ele se mostrou, na morte..." Voldemort riu novamente. Ele andava de um lado para o outro, tomando cuidado para permanecer nos limites de sua redoma de privacidade, olhando ao redor enquanto andava, e a cobra continuava a circular na grama.

"Você vê aquela casa na encosta, Potter? Meu pai morava lá. Minha mãe, uma bruxa que morava aqui nesta vila, se apaixonou por ele. Mas ele a abandonou quando ela lhe contou o que era... Ele não gostava de magia, meu pai... Ele a deixou e voltou para seus pais trouxas antes mesmo de eu nascer, Potter. E ela morreu ao me dar à luz, me deixando para ser criado em um orfanato trouxa... mas eu jurei encontrá-lo... Eu me vinguei dele, aquele idiota que me deu seu nome... Tom Riddle..."