The Paradox of Us

Kapitel 41

April, 1997

Draco war müde.

Er war am Abend zuvor bis halb zwei im Raum der Wünsche gewesen und war immer noch nicht weitergekommen, diesen verdammten Schrank zu reparieren. Seine Augen fühlten sich schwer und trocken an, und er kämpfte damit, sie nicht zu schließen.

Snape ließ die Slytherins und Gryffindors des sechsten Jahrgangs nonverbale Wingardium Leviosas mit Federn üben, die größtenteils unerschütterlich auf ihren jeweiligen Tischen lagen. Seine Feder war natürlich innerhalb weniger Minuten sanft zur Decke hinaufgeschwebt - er war ja kein völliger Schwachkopf. Granger natürlich auch nicht, und er bemerkte mit zähneknirschendem Respekt, dass auch ihre Feder kurz im Klassenzimmer herumgeschwebt war.

Nach einem kurzen zustimmenden Nicken von Snape verbrachte Draco den Rest der Stunde damit, schweigend aus dem Lehrbuch zu lesen - oder auch nicht. Seine Gedanken waren weit entfernt von der 'Theorie der nonverbalen Beschwörung', wie sie von Galatea Merrythought beschrieben wurde.

Das Kabinett tauchte in jedem seiner wachen Gedanken auf, sein schwarzes poliertes Holz verhöhnte ihn. Er hatte alles versucht, jedes Buch über Verschwindezauber gelesen, das die Bibliothek zu bieten hatte, sogar die verbotene Abteilung - einschließlich eines ziemlich dubios aussehenden Wälzers aus dem sechzehnten Jahrhundert, von dem er ziemlich sicher war, dass er mit Blut geschrieben war. Dennoch wusste er, dass er trotzdem scheitern würde.

Genau darum ging es ja, erkannte er. Er war nicht dazu bestimmt, erfolgreich zu sein. Es war idiotisch, einem unerfahrenen Siebzehnjährigen die Aufgabe zu stellen, ein einzigartiges Set von Verschwindekabinetts aus dem neunzehnten Jahrhundert zu reparieren, das von Gwendolyn Zhou selbst verzaubert worden war. Und Borgin war überhaupt keine Hilfe - seine Handschrift war beschissen, und Draco konnte seine Anweisungen kaum lesen, geschweige denn ihnen folgen. Halb dachte er, das sei Absicht, eine weitere Möglichkeit für den Dunklen Lord, mit ihm zu spielen.

Und doch versuchte er es, saß jede Nacht im Raum der Verborgenen Dinge auf dem Boden, seine Stimme knackte, als er Harmonia Nectere Passus zauberte, wieder und wieder und wieder, als er einen Apfel nach dem anderen ins Leere warf und darauf wartete, dass endlich einer von ihnen im Zwilling des Schrankes in Borgins schmuddeligem Laden auftauchte.

Er dachte an seine Mutter, daran, wie dünn sie an Weihnachten gewesen war, an die wandernden Hände des Dunklen Lords und an ihre Augen, die eine Angst verrieten, die er noch nie gesehen hatte, nicht einmal in jenen Nächten, in denen er als Kind aus dem Bett gekrochen war und von lauten Stimmen im Arbeitszimmer seines Vaters geweckt worden war.

Wut wallte in ihm auf. Sie war immer da, die Wut, wie ein schwelendes Feuer, dessen Glut bereit war, in Flammen aufzugehen. Sie strömte durch seine Brust, durch seine Adern, bis er Verteidigung gegen die dunklen Künste für Fortgeschrittene so fest umklammerte, dass seine Finger Einkerbungen in den Seiten hinterließen.

Sein linker Arm brannte, und Draco biss die Zähne zusammen und fragte sich einmal mehr, warum sein Leben so völlig aus den Fugen geraten war.

Er sah von seinem Buch auf und entdeckte Granger, die ihn neugierig ansah, die Feder eines Federkiels zwischen ihren Lippen ruhend. Er hob eine Augenbraue, und zu seiner Überraschung lächelte sie ihn an. Ein echtes Lächeln. Eines, das man unter Freunden hätte teilen können - nicht, dass er und Granger Freunde wären, beim besten Willen nicht.

Sie war eine unausstehliche, besserwisserische, zickige Gryffindor.

Aber er hasste sie nicht. Nicht mehr. Nicht, als er gesehen hatte, wie Nagini Frauen auf dem Eichentisch seiner Familie verschlungen hatte. Nicht, als er mit ansehen musste, wie seine eigene Mutter in ihrem Haus terrorisiert wurde. Er konnte sich einfach nicht mehr dazu durchringen, Granger zu hassen.