10.
Hinter der Bar stand ein Kerl, Mitte 30, rote Harre, groß und schlank. Er wischte gerade denn Tresen ab als sie sich über diesen lehnte und in zu sich winkte. „Was kann ich Ihnen bringen?" „Baileys, on the rocks." Er nickte und kam zwei Minuten später auch schon wieder mit dem bestellten Baileys. Elegant nahm sie das Getränk an sich und drehte sich um. Einige Vampire hatten sich in die Hälse einiger Menschen verbissen und tranken genüsslich deren Blut. Neben sich nahm sie eine Bewegung war, das hübsche Gesicht drehte sie leicht und musste aufschauen um in das Gesicht eines gewissen, recht gutaussehenden Mannes zu schauen der ihr unbekannt war. „Was macht denn eine solche Schönheit ganz alleine hier?" „Danke für das Kompliment, ich weiß, dass ich eine Schönheit bin." Ein Grinsen umspielte die dunkelroten Lippen. „Ach und weiß die Schönheit das Werwölfe auf einer Feier von Vampiren nichts zu suchen haben?" Sie kräuselte die Lippen und somit zeigten sich auch die spitzen Fangzähne. Ein kleines knurren entfloh ihren Lippen und die Stupsnase rümpfte sie. „Sie kennen mich nicht und beleidigen mich sogleich. Das ist wohl kaum die feine englische Art. Um das klar zustellen, ich bin keiner dieser Werwölfe, die noch dazu nach nassem Hund riechen." „Das werden wir noch sehen. Sie, meine Liebe, riechen nämlich nach, wie Sie es sagen, nassem Hund." „Ach, Sie denken ich rieche so? Strecken Sie ihre Nase doch mal bitte in die Richtung ihres Barkippers." „Das werde ich, aber nun, wie heißen Sie?" „Danielle Atalja Cavendish und Sie? „Marcel Gerade." Sie nickte nur und wand sich wieder ihrem Gals und dem Menschen Vampir Gemisch vor ihr zu.
Das leere Glas auf den Tresen abgestellt verschwand sie in der Menge der schwitzenden, Blutenden Körper. Hin und wieder über eine Leiche steigend schaffte sie es zum Ausgang des Anwesend. Die Musik drang weiterhin an ihre Ohren und sie summte leise zu den Liedern mit. Neben ihr knutschte ein Pärchen rum was sie innerlich aufstöhnen lies und sie die blauen Augen verdrehte. „Beim Tartarus." Aus der kleinen Tasche zog sie eine Schachtel Zigaretten, fischte eine heraus und zündete sie mit einem Fingerschnippen an. Genüsslich zog sie den giftigen Rauch in ihre Tote Lunge und stieß ihn mit einem Seufzten wieder aus.
Sie beobachtete die torkelnden Leute auf der Straße, drückte die klein gewordene Zigarette aus und lief langsam wieder in das Gewusel der Menschen und Untoten.
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Unsterblich, Mächtig, Stark
FanfictionMehr als 3000 Jahre alt. So mächtig, dass selbst Silas und die Sirenen Angst haben. Und vor allem, tot geglaubte. Rachsüchtig, grausam, geliebt und vergöttert. Wenn ihr wissen wollt um wen oder was es sich handelt lest es selbst. Und lasst mir ein...
