The Man Who Can [Sherlock BBC Fanfiction] (Parte II)

Sherlock, 7

Sherlock no sabe qué hacer, qué decir. Simplemente se queda en el sitio viendo a John apartarse unos escasos centímetros de él.

—Lo… Lo siento. N-no sé qué me ha pasado. —Le tiembla  el labio inferior,  pero esboza una nerviosa y pequeña sonrisa que Sherlock ve perfectamente.

Con ese tímido beso, John se había declarado. Los sentimientos de los que le había hablado estaban ahora visibles a los ojos de Sherlock, y eso lo dejaba totalmente confundido e indefenso, sin saber qué pensar.

Se ve impulsándose hacia John, cogiéndole la cara con ambas manos y besándolo de nuevo. Esta vez es más profundo, y John es el que ahora le pilla el acto desprevenido.

El doctor acerca temblorosas sus manos al pelo de Sherlock. Sherlock no comprende nada de lo que está pasando, qué lo motivaba a seguir.

Coge a John de las solapas de la camisa y lo lleva hasta la pared, empujándolo con fuerza hacia ella sin interrumpir el beso. John suelta un pequeño grito dentro del beso al notar el impacto en su espalda.

Sabía que John Watson era muy importante para él. Lo apreciaba, se preocupaba por él, quería protegerlo… Era su único amigo, su mejor amigo, la única persona que creyó en él. Llevaba tiempo negándose lo que él mismo sentía por el doctor, porque los sentimientos le asustaron y también le dieron miedo al saber que eran una debilidad. Sólo traían preocupación y permanecer siempre en un estado acongojado, un sentimiento de indefensa constante. Desde hacía mucho olvidó y bloqueó todo lo que pensaba de John, lo que le gustaba de él, lo que le atraía. En su vida nada de eso tenía cabida. Un mundo se abría delante de él de nuevo con ese beso, abriéndose esa puerta cerrada con llave en lo que se suponía que tenía en su corazón, aflorando todo repentinamente. John siempre había confiado en él, hasta el último momento. <<Son algo tan sumamente complicados…>> se había dicho día tras día desde que se percató de esos sentimientos y empezó a luchar en su contra.

—Sherlock… —dice John  en un inaudible susurro, bajando de las nubes a Sherlock.

El detective lleva una mano a la pared, cerrándola fuerte en puño para descargar tensión, mientras que con la otra sigue acariciando la nuca de John.

John interrumpe el beso y empieza a besarle el cuello mientras Sherlock apoya la cabeza en la pared y jadea intentando recobrar el aire. No podía pensar. Tenía la mente nublada, abarrotada de momentos con John e incapaz de poder organizarse. Cierra fuerte los ojos, como intentando tensar la cuerda que unía esos recuerdos y estirarlos para poder tenerlos controlados.

Su compañero empieza a bajar las manos, acariciándole la espalda y la cintura y agarrándole fuerte del cinturón. Es en ese momento cuando Sherlock decide parar. Estaba llegando demasiado lejos, y ni siquiera era capaz de comprender lo que se le pasaba por la cabeza. Sería muy injusto con John.

—No… —susurra. Resopla, apoyando su cabeza en el hombro del doctor, abatido, derrotado—. No puedo… No sé qué… Lo siento… Tengo… Tengo que irme.

Se aparta de él y da media vuelta, dándole la espalda. Empieza a pasarse una mano por la frente. <<Piensa, Sherlock, ¡piensa!>>.  Sale del salón y se encierra en su cuarto, dejando a John solo, arrepintiéndose de haber dado ese paso que podría cambiar tantas cosas entre ellos. John estaba seguro de una cosa: todos los puntos de llegada en el camino que acababa de emprender desembocaban en desastre.

La mente de Sherlock se despeja poco a poco. Sólo ve en ella las numerosas veces que John le había sonreído, le había echado la bronca, le había reprochado y replicado, todas esas veces que fascinado y emocionado exclamaba ‘’ ¡Fantástico!’’. Se pasa los dedos por los labios y sonríe para sí, pero enseguida se pone serio. <<No puede ser…>>.

Los sentimientos eran algo complicado, y aún más para él. Pero tenía clara una cosa: eran  una debilidad, una debilidad que jugó un movimiento crucial en el juego de Moriarty años atrás. Puso en peligro a Lestrade, a la señora Hudson y a John, principalmente a John, porque los tres eran importantes para él, y Moriarty sabía que eran su punto débil. Así, inconscientemente, Sherlock colocó a sus amigos, a su preciada reina, en el centro del tablero, indefensa, exponiéndola a los sanguinarios y aplastantes caballos de Jim, que se lanzarían como perros hambrientos a ella.

— ¿Sherlock? —Unos tímidos y huecos toques en la pared lo alertan durante un segundo y se pone en pie—. Sherlock, lo… Lo siento. No he debido hacerlo, pero… Pero tú no lo entiendes. Han sido años… Años… Tenía que hacerlo.

Se acerca a la puerta y se pone enfrente de ella, como si estuviera mirando a John a los ojos. Su voz es queda, prácticamente un susurro, pero lo bastante presente como para oírse al otro lado:

—Somos amigos…

—Pero yo no quiero eso… Quiero ser más. —John se estaba arriesgando, llegados al punto de no retorno y sin vuelta atrás. Tenía que decirlo ahora o callárselo.

Sherlock estaba destinado a no entablar lazos sentimentales más fuertes de lo necesario con nadie… aunque quisiese, porque quería, desde hacía mucho tiempo... Lo tenía claro ahora que John había dado el paso que le quitó la venda de los ojos. Debía seguir divorciado de los sentimientos. Ya saboreó el miedo una vez y no se permitiría volver a experimentarlo si por su culpa ponía en peligro a John. No podía dejar que eso volviera a pasar, al igual que John no iba a dejar que Sherlock volviese a la partida por miedo a perderle, porque también quería protegerlo. Se intentaban proteger mutuamente: Sherlock alejándose de John y éste alejándole a él del peligro.

—No puedo… —responde el detective, oyendo después de su respuesta unos pasos que se alejaban pesados y en silencio de la puerta.