The Man Who Can [Sherlock BBC Fanfiction] (Parte II)

Eli, 7

Inexplicablemente la lúgubre y agobiante habitación del piso de Dean Crowe se le aparece delante de sus narices, sin saber cómo ha llegado ahí. Ella está de espaldas al cuerpo inmóvil de Crowe en el suelo. Al darse la vuelta, ve que hay alguien más en la habitación; una delgada y oscura sombra había puesto boca arriba el pesado cuerpo del muerto y le había desabrochado la camisa. << ¿Esto es un recuerdo? No… ¿Qué pasa aquí? Yo no hice eso>>, piensa Elisabeth nerviosa.

La figura alza el cuchillo ensangrentado que lleva en la mano cual pintor llevando por encima de él el pincel, contemplando su obra terminada. Se levanta y deja a Elisabeth ver lo que ha garabateado; unas letras totalmente legibles aun con la sangre corriendo por cada uno de los bordes de la piel desgarrada: Yo maté a Dean Crowe - Elisabeth Parker. Eli frunce el ceño aterrorizada, pero lo peor es cuando ve quién había escrito esas horribles palabras en el pecho de Crowe. Y no era ella, no era una versión más tétrica y sedienta de sangre suya, como había supuesto en un principio, pensando que era una pesadilla.

<<No… Por favor. Eli, despierta. Tienes que despertarte>>. Pero no puede hacerlo. Nota cómo el miedo recorre todo su cuerpo. Las lágrimas estaban a punto de salir e intentaba controlarse.

— ¿Ma…? ¿Mamá? —consigue decir mientras se lleva las manos a la cabeza, incrédula. Se clava las uñas en el cuero cabelludo, como si eso pudiera sacarla de ahí al instante.

—Se te olvidó firmar tu obra, cielo —dice señalando con el cuchillo a Dean Crowe—. Algo así no puedes dejarlo a medias.

—Esto no puede estar pasando. No puede… —Se lleva las manos al colgante que le dio Erik; puede que hasta en sueños Erik pudiera sentir algo. <<Quiero salir, ¡quiero salir!>>.

—No seas cría, Elisabeth. Nadie va a venir a ayudarte. Estamos solas, tú y yo.

—No puedes estar aquí. Tú no, por favor…

—Me has decepcionado. —Tira el cuchillo al suelo, haciéndolo rebotar un par de veces sobre el parqué y dejando varias y diminutas gotas de sangre en él—. Aun estando tan dividida en tu interior, aun sabiendo que yo no quería esto para ti, elegiste el bando de los malos. Has tomado el camino equivocado. ¿Por qué?

—Tú ya no estás aquí. —Nota cómo las lágrimas luchan por derramarse, pero todavía es capaz de aguantar—. Tengo que pensar por mí misma, tomar mis decisiones…

—No me refiero a que yo esté aquí o no, porque sigo estando aquí —y le señala con un dedo la frente—, y aquí —termina diciendo al bajar el dedo hasta su pecho, su corazón—. No he desaparecido, no lo haré. Y has matado a un hombre. Por muy malo que fuera, la vida es algo muy valioso, y nadie debería tener el control de quitarla, sólo el tiempo. Es jugar a ser Dios, Elisabeth, y no está bien.

Eli se queda sin habla. Era como hablar con una pared, y ella era la pared, la que no podía dar razonamiento alguno, porque sabía que su madre tenía razón.

—Ya no veo a mi dulce hijita —sigue diciendo su madre—. Mi niña pequeña que soñaba con ser bailarina. Ahora eres una asesina.

Sus palabras era un puñal en su corazón. Fue el detonante final para que Eli empezara a llorar, sin poder apartar los ojos de su madre, la persona que más quería en el mundo aunque ya no estuviera en él, la persona que ahora la acusaba con tanta crueldad pero a la vez con tanta razón.

—No… Por favor… Para. Mamá, lo siento…

Deseaba que la oscuridad se fuera, que llegara la luz, que su madre corriera y la estrechara entre sus brazos, pero eso no iba a pasar.