Happy Pills | [dm + hg] tradução

Dezoito

tw: uso de drogas, menção de recaída e overdose de drogas e descrição detalhada da cocaína

Desintoxicar sempre foi difícil para Draco.

É a imprevisibilidade, o confisco da dopamina e a sensação provisória de que ele vai desabar e queimar a qualquer segundo. Como se a roda que dirige sua vida estivesse girando incontrolavelmente e ele não pudesse segurá-la com força suficiente para evitar que a capa de couro deslizasse perigosamente por entre seus dedos. Como se simplesmente não houvesse sentido em viver se ele não tivesse o método químico para produzir felicidade - nem mesmo isso, mas se ele simplesmente não tivesse conforto e facilidade.

É tudo o que ele realmente precisa. Algo para acalmá-lo, para aliviar a dor e a exaustão que se enroscam em seu corpo, envolvendo seus músculos, ossos, nervos e apertando suas entranhas a ponto de ele sentir que está sufocando.

Draco teme a desintoxicação porque teme a própria morte. Ele teme que seu corpo se feche e murche em uma poça de tudo o que ele trouxe sobre si.

Comensal da Morte. Viciado em cocaína. Idiota de merda.

Ele teme a dor de tudo isso, a tortura inevitável que acompanha a renúncia ao barato.

Porque ele já passou por muita agonia - o suficiente para durar uma vida inteira e mais - e isso foi antes de se tornar um maldito viciado. E ele pensava que as drogas deveriam impedir essa agonia, entorpecê-la, fazer tudo desaparecer a cada linha que ele cheirava. Mas eles não querem. As drogas dão a ele um momento fugaz, efêmero como o vento, temporário como o clarão de um relâmpago e o estrondo de um trovão, e naquele período de êxtase, a dor se transforma nas drogas, na euforia, nas sensações efervescentes e no sussurros tentadores do ar ao seu redor. E então tudo vai embora rápido demais e ele está sozinho de novo. Tremendo. Incapaz de respirar de sua ansiedade do caralho.

Depressivo. Fodidamente deprimido.

Então, a desintoxicação não funciona. Nunca faz, realmente. É muito perigoso, muito real, muito desgastante emocionalmente para Draco envolver sua mente.

Fodidamente típico.

Ele tentou antes, mas sempre falhou.

Porque ele é fraco. Ele é fraco pra caralho. E essa é a única razão. Ele é covarde e patético e de vontade fraca e tão frágil pra cacete.

Ou, pelo menos, essa é a razão pela qual sua mente lhe diz. É como um disco quebrado, uma sinfonia sem fim de seus incontáveis ​​fracassos ecoando em um anfiteatro acusticamente puro. A ressonância atinge e perturba sua mente já esgotada.

Ele não pode salvar ninguém. Não pode fazer nada de bom pelos outros.

Não seus amigos, que todos seguiram seus passos destrutivos naquele dia fatídico do sexto ano. Draco selou seu destino algumas semanas antes de realizar a tarefa daquele filho da puta com a primeira cheirada de cocaína. E os outros eram como sua sombra, vagando perto de seus passos e perseguindo a mesma fuga.

Ele não pode salvar sua mãe, que murcha no feudo como uma flor moribunda com seus próprios vícios pessoais, cada uma de suas belas pétalas caindo no chão e se dissolvendo com o contato, para nunca mais ser restaurada.

E ele não poderia salvar Granger, contorcendo-se no chão da sala de estar de seu pai, implorando por sua vida enquanto sua tia rachada usava os dentes e uma adaga para cortar sua pele, para atrair sangue como se seus dentes fossem deficientes em ferro. , e instilar tanto medo nos olhos de Granger que ela ficou petrificada e imóvel no chão, seus olhos lacrimejando e sua boca aberta como se ela estivesse a um momento de morrer-