Happy Pills | [dm + hg] tradução

Dois

Hermione Granger passa pelos corredores agitados do ministério da magia, pedaços soltos de pergaminho contra o peito e segurando a alça de tecido de algodão de sua bolsa de couro bronzeado perto do lado direito.

A reabilitação para ex comensais da morte. Esse é o nome que ela decidiu chamar ultimamente. Não abrigava um título extravagante ou intrigante, mas caracterizava o programa da maneira mais óbvia possível. E Hermione estava orgulhosa de sua iniciação. Demorou apenas algumas semanas para engendrar, e veio logo após a notícia do suicídio de Graham.

"Senhorita Granger, temo ter notícias terríveis."

Hermione colocou sua bolsa no chão de ladrilhos marinho ao lado de uma das cadeiras de hóspedes de Kingsley em seu escritório; abaixando-se para se sentar na almofada de pelúcia, ela inspirou profundamente pelo nariz, preparando-se para uma notícia iminente.

"Está tudo bem?" ela perguntou, enfiando uma mecha de cabelo solta atrás da orelha. Seus cachos ainda encontravam forma de sombrear os lados de seu rosto, não importa o quanto ela tentasse baixá-los.

Kingsley abriu sua boca para falar, mas como palavras se alojaram em sua garganta; ele resmungou, abaixando e balançando sua cabeça desolado.

Hermione podia dizer que algo estava terrivelmente errado. Kingsley era sempre muito otimista, agradável e pra cima, principalmente depois da guerra. Ele possui uma atitude e perspectivas sobre o futuro do mundo da magia que Hermione acha fácil de valorizar e selecionar.

Mas aqui estava ele, sua cabeça abaixada em desânimo, gaguejando sobre suas palavras e até mesmo produzindo uma lágrima sob sua íris geralmente brilhante.

"Não existe uma maneira fácil de transmitir esse tipo de informação, então vou apenas dizer, sinto muito".

A mente de Hermione vagou para lugares escuros. Pensou sobre Harry, Ron, Neville, Luna-- qualquer um que importasse muito para ela. Os seus nomes e rostos passavam pela sua cabeça como em slides. Baseando-se na expressão taciturna de Kingsley, ela temeu o pior por seus amigos. Custou muito para manter a sua expressão calma, com terror antecipado.

Ele pausou, respirou fundo e botou a notícia pra fora. "Um de seus ex-colegas de escola, e antigo comensal da morte, Graham Montague foi encontrado morto em sua banheira ontem".

Uma parte dela estava aliviada. Aliviada que não era um de seus amigos.

Outra parte dela sentia uma imensa dor.

Ela sentiu seu coração compassivo se contrair, como se seu corpo estava desabando em seus órgãos vitais. Ela conteve como lágrimas - lágrimas por um garoto que ela mal conhecia. Lágrimas por um garoto que atormentou ela e seus amigos por vários anos, junto com outros sonserinos impiedosos.

Atormentado é um eufemismo, realmente. Ele a insultava. Ele fez piadas sobre seu corpo, cabelo, personalidade, dentes e sangue. E ele frequentemente agredia seus amigos no campo de quadribol - já um jogo agressivo o suficiente, o quadribol era outro lugar perfeito para Graham descontar sua raiva em Harry, Ron, Fred, George e Angelina. Ele era vil.

Se ele era tão vil, porque ela se sentia tão machucada e triste com a notícia de sua morte?

Ela respirou fundo, na tentativa de se recompor e pensar em alguma razão para estar assim.

Não tem a ver com sua designação anterior de casa, embora ela presuma que essas classificações de grifinória a guiam a pensar dessa maneira. No final das contas, ela sofre porque é humana. Ela carrega consigo uma força de bondade, construída sobre os fundamentos de sua bússola moral pessoal. A razão pela qual ela se sente tão abatida é por causa de sua inclinação antropológica de sentir compaixão e simpatia por alguém que sofreu, mesmo que esse alguém a torturasse e intimidasse durante anos.