Devious BOSS | Œuvre intégrale

𝟐𝟔 - 𝐏𝐫𝐢𝐬𝐞 𝐝𝐞 𝐜𝐨𝐧𝐬𝐜𝐢𝐞𝐧𝐜𝐞.

𝐄𝐥𝐥𝐲.

— À ce soir ma beauté.

Bon, je ne suis pas à une minute près...

Je bouffe encore de bisous sonores le visage joufflu d'Ivy. La petite princesse gazouille aux éclats, s'agrippe plus fort au tissu de ma robe portefeuille, saisit gaiement son nouveau bandeau de tête pour le brandir fièrement sous le nez de Bryanna, sa Mary Poppins aux cheveux mauves. Lorsque je me décide à lui faire quitter mes bras pour la laisser aux bons soins de sa nourrice, la grenouille vexée se lance dans un monologue d'onomatopées, sourcils froncés et moue boudeuse. Elle me fixe de ses grands yeux mécontents.

Le portrait craché de sa mère.

J'aurais adoré m'occuper moi-même de ce petit rayon de soleil ce matin, mais miss Walsh Jr. doit se rendre au parc pour des activités de motricité en groupe. Elle ne soufflera sa première bougie que dans deux semaines et demie, pourtant, sa vie sociale est plus remplie que la mienne.

Je quitte l'immeuble avec un pincement au cœur, l'estomac barbouillé depuis que j'ai régurgité ma bêtise d'hier soir dans un buisson qui n'avait rien demandé à personne. Mélia m'attend dans le taxi. J'ai bien tenté de la convaincre de rester au lit, mais rien à faire : elle a refusé que je sorte seule, même pour quelques pas entre la voiture et la porte de l'immeuble.

Je referme la portière, plaque mon front chaud contre la vitre fraîche avant d'exhaler un soupir que je ne saurais qualifier. Fatigue, stress, questions sans réponses et colère se sont alliés. Ivy aurait été le meilleur moyen de téléporter ces merdes loin de moi pour quelques heures. À tort, ma meilleure amie le traduit tel un gros mot à l'encontre du spectre de migraine dont je n'ai pas réussi à me débarrasser, malgré les deux Tylenol que j'ai avalés. L'alcool n'est pas le vrai problème.

— Je suis un chaperon déplorable, bredouille Mélia.

Clairement attentif à notre conversation, notre chauffeur s'insère dans la circulation. Je me redresse pour me tourner vers mon roc, et l'empêcher de débiter une ineptie qu'elle devait préparer en silence depuis plusieurs minutes. Elle s'en veut alors qu'il n'y a aucune raison. Doucement, j'englobe ses mains des miennes puis noue nos regards.

— Je veux faire la fête, Mélia. Je veux boire, rire, vomir à en avoir mal, jurer comme un charretier si ça peut m'aider à me défouler. Je veux trébucher d'ivresse, me taper des hontes qui entreront au Panthéon de la postérité. Je veux m'endormir sans plus savoir comment je m'appelle, me réveiller sans plus savoir ce que j'ai fait la veille. Je veux danser jusqu'à six heures du matin, faire des nuits de deux heures avant d'aller bosser comme si de rien n'était, comme dans les séries B.

Un sourire triste étire ses lèvres cerise. Ce que je n'ai jamais vécu nous atteint toutes les deux.

— Je veux hurler sur ma meilleure amie qu'elle aurait dû m'en empêcher, puis la prendre dans mes bras pour me faire pardonner. Je veux faire des erreurs, Mély, me dire que c'est la vie et qu'elle m'appartient enfin. Je veux tomber et dire que ça devait juste arriver. Je veux vivre ce que j'ai évité et éviter de m'empêcher de vivre. Je veux faire des conneries, m'en souvenir quand je serai vieille et ridée, ne pas devenir une vieille avant d'avoir vécu une jeunesse qui ne durera pas, philosophé-je, émue de verbaliser ce que je retenais depuis si longtemps.
— Oh ma puce, chuchote-t-elle en caressant ma joue, les yeux humides.

Un jour, je la remercierai comme elle le mérite, pour sa présence, ses conseils, ses silences, ses sourires et ses larmes, aussi.

— Dans quarante ans, je veux me souvenir que certains matins j'avais tout oublié, sauf que j'avais sûrement vécu un truc de dingue. Je veux pleurer d'une gueule de bois à m'en taper la tête contre un mur, pas pleurer de solitude toute seule dans mon lit, un soir où ce sera plus dur. Je veux avoir mal en gerbant, pas souffrir de m'être isolée pour faire plaisir à des gens qui n'en valent pas la peine.