[Romance Enemies To Lovers ∞ Slow burn ∞ romance psychologique
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Dominateur, arrogant, sexy. Insupportable !
Un nouveau boss incompétent qu'elle déteste passe encore, mais découvrir que sa vie n'est qu'un mensonge, c'est la goutte d'eau !
Fraîchem...
Lorsqu'un bruit provenant du couloir me tire du sommeil, ma première pensée est que j'ai rêvé. J'hésite à ouvrir les yeux, compte jusqu'à dix, puis vingt. Je me décide à soixante-trois, tente de me convaincre que la fragrance masculine qui flotte autour de moi et a embaumé mes draps, mélange de gel douche et parfum, n'est que le fruit de mon imagination. Un filet de lumière claire filtre à travers les rideaux sombres mal tirés. Ma nuisette, mon kimono et une serviette repliés au bout de mon lit, m'informent que tout est bel et bien arrivé. Mon connard de patron et moi avons couché ensemble. Pas qu'une fois. Pas que deux. Il n'y a pas de mots pour décrire ce qu'il s'est passé. Ou si, deux : incroyablement déroutant.
Bon sang...
Quand je m'étire, mon corps tout entier me confirme à son tour que tout était bien réel. J'ose alors un regard sur ma gauche, la gorge nouée : je suis seule. Je n'aurais pas supporté de croiser son regard insolent au réveil. Je me redresse péniblement, capable de compter les muscles qui me composent, assaillie d'images plus indécentes les unes que les autres. J'entends ma voix, la sienne, la musique de nos corps, mes gémissements interdits, ses ricanements caverneux, le chant de ses orgasmes. Et je crois que j'ai encore envie de lui.
— Bordel Elly, mais qu'est-ce que tu as fait ? me fustigé-je, déboussolée.
Je me sermonne pour relativiser : nous sommes deux adultes. Nous étions consentants. Notre différence d'âge ne l'a pas empêchée de me baiser, ce sale hypocrite, mais sa disparition matinale implique que le sujet est clos : nous n'aurons pas à aborder notre incartade. Et avec un peu de chance, cette nuit nous aura permis de repartir à zéro. N'est-ce pas ?
En quête de mon téléphone, je tends le bras pour l'attraper sur la table de chevet, à tâtons. Ma main saisit autre chose, mon cœur loupe plusieurs pulsations : une pochette rectangulaire. Un billet d'avion.
Un. Putain. De. Billet. D'avion ! Ma bouche s'assèche et ma colère fuse. Je l'ouvre et, sans même le lire, je sais que je vais m'énerver. Beaucoup. Lui en vouloir. Atrocement.
— Aujourd'hui, 17 : 50, lis-je à haute voix.
Avec effarement, je constate que ce billet électronique a été réservé hier, avant quatorze heures. Avant qu'il ne vienne frapper à ma porte pour me sauter. Trois fois. Il avait tout prévu, tout prémédité.
— Mais quel connard !
Je crie en me levant, regrette aussitôt mon geste brusque.
— Ok. Tu veux jouer à ça ? Alors jouons, Monsieur Kavanagh !
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