Coeur de fer, coeur de pierre, coeur brisé

Chapitre 1

Bonjour, bonjour ! Voici ma dernière fiction en date, comme toujours une dramione ! Cette fois le ton est un peu plus dur et le cadre moins frivole, j'espère quand même que cela vous plaira, n'hésitez pas à me faire part de vos impressions, ça me fait toujours plaisir de lire vos commentaires. 

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Elle était secouée dans tous les sens. Son ventre était noué, et son estomac menaçait de se vomir lui-même. Elle n'avait pas mangé depuis des jours. Elle n'aurait rien eu à vomir de toute façon, si ce n'est ses entrailles. Les secousses du train n'amélioraient pas la chose, l'odeur de peur mélangée à l'urine et la transpiration ambiante non plus.

La chaleur était insoutenable. Tous enfermés et entassés dans ce wagon lugubre et sombre, ils gémissaient et sanglotaient sans retenue. Elle, elle résistait au désespoir. Elle était Gryffondor. Elle ne devait pas l'oublier, se rappeler son courage. Elle se couvrit les oreilles, essayant d'oublier les pleurs des enfants. Recroquevillée sur elle-même, les genoux serrés contre sa poitrine, elle ignorait le mal-être grandissant dans son ventre.

Elle avait été stupide. Se faire attraper... Elle qui était si intelligente n'avait pas réussi à échapper à une simple escouade de rafleurs. Elle leur avait échappé si longtemps, leur riant au nez... cette fois-ci, ils n'avaient pas raté leur coup.

Elle fuyait depuis deux ans maintenant. Deux ans que Harry avait disparu mystérieusement. Elle avait gardé espoir le plus longtemps possible. Voldemort ne s'était pas déclaré vainqueur de la guerre, et elle avait espéré que Harry réapparaitrait héroïquement.

Elle s'était trompée. Harry n'était jamais réapparu et l'ordre du phénix avait commencé à s'éteindre, lentement mais sûrement. Les mangemorts gagnaient du terrain et Voldemort avait finalement gagné la guerre par forfait du survivant qui avait disparu. Elle et Ron, ils n'avaient pas voulu abandonne mais sans Harry Potter, leur quête était vaine. Finalement, Ron avait rejoint sa famille avait de fuir le pays. Elle, était restée. Elle ne pouvait pas abandonner. Mais bien vite, la résistance était devenue une simple fuite. Survivre était sa priorité, ne pas être attrapée par les rafleurs, une nécessité.

Mais tout cela n'avait plus lieu d'être. On l'avait attrapé et elle était conduite dans la pire prison pour sangs de bourbe du pays. La prison qui abritait tous les fugitifs nés-moldus qui avaient réussi à échapper aux rafleurs plus d'un an, ainsi que tous les traitres aux sorciers, c'est-à-dire, la résistance. Le camp de la Lune était la pire prison du pays, celle dans laquelle on envoyait les plus anciens, les plus récalcitrants. Elle faisait partie de ceux-là. Elle était une icône de la résistance. Elle ne s'était jamais fait d'illusions. Elle savait que c'est ici qu'on l'enverrait si elle avait le malheur d'être attrapée vivante.

Et cette prison, elle n'était dirigée par nulle autre que Drago Malefoy. Sa gorge se noua plus encore. Elle n'aurait pu imaginer pire cauchemar. La mort aurait sans doute été préférable. Elle n'avait pas revu son ennemi de Poudlard depuis qu'ils avaient quitté l'école. Cela remontait à sa sixième année. Il y avait trois ans de cela. Elle se rappelait l'insupportable garçon qu'il était, méchant, mauvais, moqueur, mesquin, sadique. Elle aurait pu en trouver des qualificatifs à sa personnalité désordonnée. Il aurait bien eu besoin d'une thérapie celui-là. Ce n'était qu'un petit lâche qui ne savait qu'invoquer le nom de son père et sa fortune. C'était sans doute cela qui l'avait propulsé au rang de Général de Voldemort, à la tête du pire mouroir à sangs de bourbe du pays.

Elle avait entendu parler de ses « exploits » tout au long de son périple. Des histoires monstrueuses à son sujet parcourait le pays. Elle avait toujours su qu'il était mesquin, mais elle ne le pensait pas si déranger. Au fond, elle espérait un peu que sa réputation soit exagérée. Il haïssait les sangs de bourbe et il ne se privait pas de leur faire subir les pires sévices.