EXIT - Traduzione

Capitolo 1: Prologo

The sky of brightest gray seems dark
To one whose sky was ever white.
To one who never knew a spark,
Thro' all his life, of love or light,
The grayest cloud seems over-bright.

The robin sounds a beggar's note

Where one the nightingale has heard,But he for whom no silver throatIts liquid music ever stirred,
Deems robin still the sweetest bird.

- Paul Laurence Dunbar

(vedere a fine capitoli per la traduzione)

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Prologo

Come fai a sapere che sei ancora vivo?
Forse perché il vento pungente, atipico per l'inizio dell'estate, ti sferza la pioggia in faccia senza pietà e le gocce si impigliano nelle ciglia, accecandoti e intorpidendo gradualmente la pelle.
Oppure perché i muscoli delle gambe tremano dopo una lunga camminata, rifiutandosi di fare un passo in più, alternando spasmi e rilassamenti, inviando onde dolorose lungo la spina dorsale.
Forse perché il tuo respiro accelerato aumenta la frequenza cardiaca, che a sua volta pompa più sangue nelle arterie. E perché le pulsazioni sono più forti del battito nelle orecchie.
Senza dubbio perché Harry Potter ha la sua bacchetta puntata su di te, affiancato da un gruppo di compagni dai mantelli neri, a malapena distinguibili dalla notte. E perché il suo Lumos ti acceca a tal punto che non lo avresti mai riconosciuto se non avessi impressa la sua voce nella memoria.

Alzo le mani, calmo, pacifico.
La mia bacchetta giace già da qualche parte nell'erba accanto a me, inghiottita dall'oscurità che mi circonda. L'ho lasciata cadere come mi ha ordinato Potter. Mi ha reso vulnerabile, attaccabile. Per dimostrargli quanto sono fottutamente serio.
Un intero sciame di punte di bacchetta che spruzzano luce è puntato su di me. L'acqua mi scorre dai capelli agli occhi. Sbatto le palpebre per entrambi i motivi.
Un altro comando riecheggia verso di me e io obbedisco inginocchiandomi. Immediatamente, il terreno fangoso e coperto di foglie inzuppa sia i miei pantaloni che la mia veste, e quasi sospiro di sollievo per il contatto. I miei stinchi assorbono con gratitudine l'umidità rinfrescante. Mi rilassa i muscoli in fiamme. Chiudo gli occhi per un momento.
Sono completamente esausto.
Sono in viaggio da più di due settimane. Mi sono fatto strada attraverso i boschi inglesi, a piedi come un babbano, sempre lontano dalla civiltà, senza attirare l'attenzione e all'ombra protettiva delle conifere.
Ma ho raggiunto la mia destinazione. La tenda nera e vellutata di guardia si agita al vento, proprio come mi aspettavo dalle descrizioni, ma più minacciosa di quanto avrei mai potuto immaginare.
Potter si avvicina a me. Si sente un suono stridente mentre cammina tra il fogliame umido con i suoi pesanti stivali da combattimento. Il cono di luce del suo Lumos danza. Alzo le mani un po' più in alto e gli mostro i palmi vuoti in segno di disponibilità al compromesso. Le braccia mi tremano per la stanchezza, ma non me ne vergogno.
Rispetto Potter? Almeno lo accetto. Mi fido delle sue convinzioni. Forse dovrei anche temerlo. Ci sono sicuramente abbastanza ragioni per farlo.
Al giorno d'oggi si chiamano ribelli, e hanno scelto loro stessi quel nome. Un termine piuttosto eccentrico per un movimento di resistenza così ben organizzato, a mio avviso. Con i loro posti di guardia e i loro campi di addestramento, i loro guerrieri ben addestrati e i loro intelligenti strateghi. Una volta si chiamavano Auror. Beh, non vestono più di blu.
Perché consegnarmi a loro? Mh, forse sono un ribelle anch'io.
La bacchetta di Potter non sa se minacciare la mia testa o la mia gola, mentre la pioggia scorre infamante lungo le maniche della mia veste.
Mi ordina di rivelare la mia identità. Una dimostrazione di forza o una formalità? Posso solo tirare a indovinare. Non ha bisogno di chiederlo davvero, perché mi conosce. Scommetto il mio braccio destro che gli è bastata una rapida occhiata ai miei capelli per capire chi ha osato disturbare la sua guardia notturna.
Tuttavia, non ho altra scelta. Così glielo dico, sibilando raucamente attraverso la pioggia nella notte nera come la pece.
"Mi chiamo Draco Malfoy".
Sono passati sette anni dalla Battaglia di Hogwarts. Pochi giorni fa ho compiuto venticinque anni. Allora ero già in fuga.
Ora sono qui e ti do tutto. Prendi quello che vuoi. Non ho nulla da perdere.

Il vento pungente mi sferza la pioggia in faccia e le gocce si impigliano nelle ciglia, accecandomi e intorpidendo gradualmente la pelle.
Sono le mie gambe a tremare dopo questa lunga camminata. Sono quindici giorni che cammino e non hanno voglia di fare un altro passo.
Il mio respiro rapido aumenta il battito cardiaco. E sento le mie pulsazioni. Sono più forti del battito nelle mie orecchie.
San Potter ha puntato la sua bacchetta su di me. La luce della punta della bacchetta mi acceca a tal punto che non riesco a vedere il suo volto, ma riconosco la sua voce perché è impressa nella mia memoria per sempre.

Mi chiamo Draco Malfoy.

E sono ancora vivo.

nota di traduzione

Il cielo del grigio più luminoso sembra scuro
A quelli per cui il cielo è sempre stato bianco.
A chi non ha mai conosciuto una scintilla,
in tutta la sua vita, di amore o di luce,
la nuvola più grigia sembra troppo luminosa.
Il pettirosso suona una nota da mendicante
dove l'usignolo ne ha sentita una,
Ma colui per il quale nessuna gola d'argento
la sua musica liquida ha mai agitato,
ritiene che il pettirosso sia ancora l'uccello più dolce.
- Paul Laurence Dunbar