Six Strong

70 ~Der Mann im Spiegel

Wie wilde Wespen fallen die beiden Pulke über einander her. Der Himmel verschwimmt ein weiteres Mal zu einem wilden Chaos aus Blitzen und Explosionen.

Hart am Stick ziehend, beginne ich einen Looping, breche ihn aber ab, als ein silbern-glänzendes Etwas mein Fadenkreuz durchbricht, ein Banshee.

Keuchend und mit zusammengekniffenen Augen rase ich dem Hurensohn hinterher, weiche Lasern aus, manövriere, kämpfe. Langsam bewegt sich das gelbe Fadenkreuz des Pipper genannten Vorhaltemaßes über den Banshee und gerade will ich abdrücken, als es blitzt, der Banshee plötzlich verschwindet und keine Sekunde später ein Trommelfeuer aus grünen Laserstrahlen mich überholt.

Fuck, er hat mich ausgetrickst! Ich stoße Gegenmaßnahmen aus, reiße den Stick herum, um einen Blick auf ihn zu erhaschen. Kurz sehe ich das Monstrum keine 200 Meter hinter mir. Mag nach viel klingen, ist aber im Flugzeug quasi so, als stünde er direkt hinter dir und würde dir seine Waffen gegen den Kopf drücken.

Zischend donnert die nächste Salve unschön nah am Cockpitdach vorbei. Oh Gott, das wird jetzt eng! Ich beiße die Zähne zusammen und mache mich auf den unausweichlichen Einschlag gefasst. Verzweifelt versuche ich wegzubrechen, aber bevor sich der Jet auch nur auf die Seite legen kann, kracht es schon und prompt gehen die Warnsignale und -leuchten an. Fuck, Ich bin getroffen.

„Fuel Leak. Fuel Leak."

„Schnauze Betty!" zische ich dem Bordcomputer entgegen und starre auf die reinkommenden Schadensberichte. Steuerbordstabilisatoren ausgefallen, Flügel leicht beschädigt und Treibstofflecks. Das Plasma muss wie durch Butter durch den Flügel gezischt sein.

Hinter mir kracht es erneut und im Rückspiegel sehe ich den Hurensohn brennend zu Boden taumeln, abgeschossen von einer F-16, die über mich hinwegrauscht.

„Bin getroffen, halte mich noch im Kampf!" brülle ich immer noch hektisch, während ich die Tanks abdichte und den Jet aus dem schlimmsten Getümmel durch Dutzende kämpfende Flugzeuge herausmanövriere.

Viel Zeit bleibt mir nicht. Schon klingelt der Warnton des Erfassungsradars los. Fuck, da sitzt mir einer am Arsch. Fluchend werfe ich den Kopf in den Nacken und suche nach dem Angreifer und tatsächlich. Ein Breacher hat sich aus der Schlacht gelöst und hat sich jetzt hinter meinen Arsch geklemmt.

Aber dagegen haben wir was. Seine Schilde sind abgelenkt. Ohne etwas zu drücken leitet der Helm die Zielkoordinaten an eine der verbleibenden IRIS-T. Keine zwei Sekunden später schwingt der Ton um, als die Rakete, gelenkt durch meinen Helm, ihr Ziel erfasst.

Ich drücke den Trigger und die Rakete schießt nach vorne raus, vollzieht einen Looping, öffnet den Suchkopf und rast innerhalb eines Augenblinzelns direkt dem Wichser da im Breacher ins Gesicht.
Auf der Stelle wird der Jäger pulverisiert, sodass nur noch ein Regen aus Metall und Flammen übrig bleibt.

„Friss das du elender Penner!" brülle ich mit mehr Enthusiasmus in den Funk, als ich eigentlich verspüre.

Um mich herum sieht es derweilen bei weitem nicht so rosig aus. Kaum einen Kilometer von meinem Cockpit entfernt rauscht ein Bomber dem Boden entgegen. Flammen schlagen aus den Flügeln, dem Heck und dem Cockpit, während er in Spiralen immer weiter dem Boden entgegentrudelt. Eine brennende F-18 kommt mir entgegen und nur im letzten Augenblick schaffe ich es, auszuweichen.

Mein Flugzeug ist beschädigt, die Lenkung und die Stabilisierung sind beeinträchtigt. Bei so einem Schaden würde jeder vernünftige Pilot sich aus der Schlacht herausziehen und fliehen, aber das hier? Das ist keine normale Schlacht, es ist das Ende.
Hier fliehe ich nicht, hier kämpfe ich.