L'Ange Rouge

Chapitre 9:

12 ans plus tôt
[Point de vue inconnu]

Le spectre est de plus en plus étonné. Elle le regarde dans les yeux et lui parle, comme si elle le voyait ou l'entendait. Même s'il ne parle pas. Cela fait tellement longtemps qu'il n'a pas ouvert la bouche.

- Je ne te vois pas. Mais je sais que tu es là parce que, enfin, tu dis que tu ne parles pas donc peut-être que j'entends.. tes pensées..?

Il a une véritable conversation avec quelqu'un de vivant, mais surtout avec elle. Il se sent.. heureux..? Il ne sait plus comment interpréter ses sentiments. Il n'en avait plus ressenti depuis des lustres.

Les deux amis de la fillette ne bronchent pas pendant qu'elle converse avec lui. Il baisse les yeux vers eux.

Elle leur tient la main. Ça l'énerve. Pourquoi..?

Il ne sait rien. Qui il était, avant d'être un Numéro, avant de mourir. Il ne sait même pas pourquoi il la cherchait. Cependant, il sait qu'il est très heureux de l'avoir retrouvé. Il sait que c'est elle qu'il cherchait, qu'elle pourrait l'aider, lui dire qui il était, quel genre de personne il était.

<<C'est moi. C'est moi.>> répète-t-il. Même si lui ne se sait pas qui il est.

- Je ne sais pas qui tu es.. Je ne peux pas le savoir si tu ne le sais pas toi-même.

<<Fourth c'est moi.>>

La petite fille sursaute. Elle a peur de son nom. Il le sait. Il la comprend. Il s'en veut de l'avoir appeler par ce nom que seul le maître utilisait. Avant de la frapper. De la battre violemment. De lui briser les bras, de lui ouvrir les veines. Avant de la soigner. Pour recommencer. Encore et encore.

Il se souvient. Le maître ne faisait ça qu'à elle. Les autres, il ne prenait pas la peine de prendre soin d'eux. A quoi cela servait-il s'ils étaient tous remplaçables? "Je veux une fille, et lui trouver des frères parfaits" disait-il. Voilà pourquoi il la soignait. Parce qu'il avait déjà eu une fille, et qu'il n'en avait pas pris soin. Et sa première fille est morte. Alors il en a chercher une autre.

<<Pardon, je ne voulais pas.. Pardonne-moi s'il te plait>>

Elle hoche la tête, et lui soupire de soulagement. Elle ne lui en veut pas.

- Si tu connais mon nom.. C'est que tu es l'un des Numéros? l'interroge-t-elle.

<<Peut-être. Je les comptais.>>

Elle hausse un sourcil, faisant briller ses yeux argenté dans la pénombre. Il est fasciné par son regard.

- Comment ça tu les compt...

Il n'entend pas la suite, car il est de nouveau propulsé hors de l'endroit où il est. Il se retrouve dans la maison.

Il se rend compte que son corps l'appelle, l'attire. Alors, lentement, il s'approche. Puis il se fait subitement aspirer dedans.

Il ouvre les yeux, se redressant brusquement. Inspiration. Expiration. Il respire! Il se lève précipitamment. Il est vivant. Il se sent faible et fébrile, mais il apprécie cette sensation. Il n'a plus cette impression de flotter. Il ressent chacun de ses muscles, lorsqu'il passe la main sur ses vieux vêtements poussiéreux. Il ressent tout ce qu'il touche.

- Je suis vivant, chuchote-t-il.

Sa voix. Il l'entend après de nombreux mois à se taire. Il parle, comme avant. Elle est légèrement enroué, mais c'était compréhensible. Essayez de parler avec les cordes vocales d'un mort, juste pour voir.