Соль и дым

Джодок Коллинз

Он не спал ночью, боясь упустить Макензи. Как только он закрывал глаза, ему виделось ее хрупко тело, ломающееся под натиском волн. Даже сейчас, когда бабушка его накормила и отправила наверх отдыхать, Джокер ворочался и не мог уснуть.

Из кухни доносились звуки старого радио, Фрэнк Синатра пел своим бархатным голосом уже третью песню. Одеяло было колючим, под ним было жарко. Скинув его на пол, Джокер стал смотреть в окно. Туман начинал чернеть, словно облака опустились на остров. Заревел гром.

Джокер вышел из комнаты. Бабушка трясущимися руками держала газету, медленно бегая по строчкам глазами.

- Привет, ба.

- Ты домой когда собираешься? - резко спрашивает бабуля, имея ввиду большую землю и школу.

- Не знаю. А ты меня выгоняешь?

Джокер налил себе стакан воды, чтобы хоть немного остыть.

- Не хочу, чтобы ты впутывался в эту историю.

- Ба, не начинай.

- Джодок, ты не знаешь, что это за история.

- Не называй меня так. И все знают, о чем ты говоришь, но ты и сама знаешь, что это бред, у вас просто какой-то маньяк.

- Этой осенью снова кто-то пропадет, и я не хочу, чтобы ты попал под подозрение. - Джокер ненавидел эту черту в бабушке - столько аккуратности и бережности. И как она только выжила на острове?

- Но предыдущие семнадцать лет меня не было на острове осенью.

- Ты многого не знаешь, Джодок.

- Окей, я пойду.