Bocal Bancal

Où es-tu passé Némo?

Au son de sa voix, mon visage se décomposa. Dory. J'avais soudainement honte de ce que je venais de faire. J'avais terriblement envie de faire taire les gémissements de douleur de Bruce, mais il continuait de se plaindre. Dory me regardait d'un air hébété, ne croyant pas ses yeux. Je sentais dans sa façon de me dévisager un mélange de dégoût, d'inquiétude, de honte, de peur,... le pire cocktail possible. Elle lâcha le carton qu'elle tenait dans ses bras.

« Bruce ?! »

Elle hallucinait. Moi, avoir frappé quelqu'un ? Et ce quelqu'un était Bruce ! J'avais envie de disparaître, alors qu'il y a quelques minutes encore je jubilais de mon acte. Elle se dirigea vers Bruce et l'aida à se relever. Elle reprit, le ton plein de reproche :

« Némo, c'est toi qui as fait ça ?!

- Je n'ai fait que me venger, répondis-je froidement.

- La vengeance ne te revient pas, Némo. »

La déception dans sa voix me brisa. Je ne comprenais pas sa réaction, elle était censée être de mon côté, mon amie, et voilà qu'elle me reprochait d'avoir osé mettre un terme à ma situation, alors qu'elle devrait être fière de moi. Elle volait au secours de notre pire ennemi au lieu du mien. Elle essayait de me faire culpabiliser, mais je n'allais pas regretter ce que j'avais fait. Je n'avais fait que nous défendre.

« Ah oui ! Parce qu'être sa victime me revient mieux peut-être? répliquai-je, ironique.

- Arrête, tu sais très bien que c'est pas ce que je veux dire.

- Pourtant, c'est ce que je comprends !

- Ne joue pas l'imbécile, s'il te plaît... répondit-elle, occupée à chercher un mouchoir pour Bruce.

- Vas-y, je t'en prie ! Viens en aide à cet enculé ! m'emportai-je. Dès qu'il aura fini de jouer le chien battu il reviendra me pourrir la vie ! Vas-y, te gêne surtout pas.

- Où es-tu passé Némo ? Je ne te reconnais pas...

- Si tu ne me reconnais pas ici, c'est que tu ne m'as jamais connu. »

Je fonçais jusque chez moi. Je sentis les larmes me monter aux yeux. Après les avoir refoulé plusieurs fois avec la manche de mon pull, elles finirent par reprendre le dessus. Et cette fois-ci, je ne tentais pas de les arrêter. Ma respiration se faisait irrégulière. Je pleurais toutes les larmes de mon corps, hoquetant et tremblant. Pourquoi moi ? Que lui avais-je fait ? Pourquoi ne s'était-il pas contenté de voler mon goûter seulement, comme il le faisait aux autres enfants ? Etais-je vraiment voué à cela ? Etais-je vraiment voué à être sa victime, son bouc émissaire, comme Dory l'avait insinué ? Tellement de questions se bousculaient dans ma tête. La frustration de ne trouver aucune réponse plausible à mon problème ne fit qu'augmenter le flux de larmes qui se déversaient sur mes joues. Je me levai pour rejoindre la salle de bain, mettre un coton d'eau froide sur mon œil.

Lorsque je me vis dans le miroir, je ne me reconnaissais plus. Mon œil droit était devenu énorme et rouge foncé, teinté de bleu par endroits. Ma mâchoire était recouverte d'un gigantesque hématome et ma joue était brûlée de mon œil gauche jusqu'au menton. J'utilisai la totalité des cotons de la salle de bain pour débarrasser mon œil du sang séché qui le recouvrait. J'entendis la poignée de la porte d'entrée se baisser et il entra. Mon père. Comment allais-je lui expliquer ?

J'entendis ses pas se diriger directement dans la salle de bain. Comment savait-il que je me trouvais ici ? Le pouvoir d'un père, je suppose : même s'il ne m'aime pas, il doit en être doté. « Némo qu'est-ce que tu fabriques dans la s... » Il s'interrompit en voyant mon sale visage, que j'essayais maintenant de cacher. « Tu t'es battu ? » continua-t-il sans chercher à cacher son étonnement. « Némo, explique-moi ce qu'il s'est passé. » finit-il par dire, la voix inquiète.

« C'est Bruce... On s'est battu sur le chemin pour rentrer du collège.

- Vous vous êtes battus ou IL t'a battu ? insista-t-il.

- Il m'a battu, me corrigeai-je, redoutant sa réaction si je lui disais la vérité

- Je m'en doutais. Tu ne sais pas te défendre, Némo. Je ne sais plus quoi faire, tu es comme ta mère l'était : faible. »

Après avoir parlé de maman, le visage de mon père pâlit. Son regard, auparavant empli de compassion, laissa place à des yeux vides et perdus.

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Suite : Maman? 1