En los cuentos no era tan difícil escribir un final feliz y después cumplirlo,
Que todas las historias acababan con el hombre al que querías y siendo lo más feliz que alguien podía serlo.
Pero vivimos en un mundo,
Donde es más fácil quitarte las bragas que curarte las heridas con las que un gilipollas se ha sentido orgulloso después de hacértelas.
Vivimos en un mundo,
Donde no puedes salir a la calle pasadas las diez (a desahogarte quizás)
Sin que haya algún idiota que quiera desquitarse contigo llamándote guarra por ser libre de tu vida.
Un mundo con hijos de puta que prefieren violarte antes de pensar en conocerte.
Un mundo,
Donde no importa lo bonita que seas,
Ni lo asombrosamente inteligente,
Donde no valen nada tus pensamientos ni tus ideologías.
Donde no eres libre de nada, por mucho que te lo apliques.
Un mundo,
Donde nunca llegaremos a esos finales de cuentos,
Porque siempre hay un puto lobo que nos corta la historia a la mitad
Y que nunca nos deja llegar a casa de la abuelita,
Sin una arañazo,
Que aunque no sea físico,
Se encarga de que nos quede en la memoria.
Por un mundo donde el:
"ten cuidado y no vuelvas sola"
Se convierta en un:
"se van a cagar de lo bonita que puedes llegar a ser libre, viva, TUYA"
(no hace falta hora para quererse un poco más)
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Pasadas las 00:00
PoetryParanoias mentales a destiempo. A veces es necesario sacar algo bueno de un corazón dañado, así como escribir su historia recordándola de la forma más bonita que se merece un sentimiento. Parandose a pensar si realmente todo valió la pena, si tu pec...
