Reactions BTS / Porno BTS # 2

#214

Все когда-то заканчивается.

Чувства, события, время. Все это неприрывно и стремительно идёт к своему концу. В чем же был смысл? Зачем начинать то, чему изначально был предначертан конец? Может, во всем виновата надежда на то, что однажды одноразовое станет вечным? Хоть кто-то ещё верит в эти непорочные сказки? Если да – то жаль, все, что хоть немного отдавало серебряным блеском погребено по слоем чернющей копоти и пороков. Люди сами виноваты в этом.

Но кто-то всё ещё верит.

Всё ещё теплится надежда на что-то светлое, где-то там, между ребер, доживает свои последние дни, чтобы в итоге угаснуть, раствориться тухлым угольком в бешеном потоке красного полу-сладкого.

Так умирают мечты?

Сидя в темном углу, глушить бутылку в одного и осознавать, переваривать мысль о том, что мир живых какой-то мертвый. Это и есть смысл? Топить свои яркие фантазии на дне зеленой бутылки, превращать их в то самое чёрное, от которого не отмыться. Не об этом ты мечтала, верно?

Ребра ломит от холодной улицы и ледяного ветра, где-то сверху доносится музыка из приоткрытого окна, горящего жёлтым, теплым светом. Но он ничерта не согревает. Хорошая метафора, вроде бы, ты настолько близко к тому, что хотела сделать вечным, но в итоге оказалась внизу, недалеко от мусорных баков. Очень хорошая шутка, спасибо, судьба.

Недалеко начал хрустеть снег, явно под чьей-то тяжёлой подошвой, очень похоже на хруст костей, когда ломают твой внутренний стержень. Сегодня день хороших метафор, не так ли? В зависимости от ситуации, самые обычные вещи преобретают разные смыслы, порой, выходящие даже за грань твоего понимания. Классная штука, человеческая психология, да толкьо не помогает нихрена.

Горлышко бутылки покрылось белым инеем, ты допиваешь остатки, морщась от отвратительного вкуса, но большего ожидать и не стоило, тут важнее спирт, который обжигает вены и заставляет тупую боль хоть немного поутихнуть. Бутылка летит в стену напротив и разлетается на мелкие осколки, как твои надежды. Плюс один к списку метафор на сегодня.

Шаги становятся ближе и затихают прямо около тебя. Поднимаешь затуманенный взгляд на темную фигуру парня, стоящего над тобой.

– Простудишься ведь, поднимайся.

– Да и черт с ним.

– Что, даже не вернёшься? – он издевается или как?

– Слабо верится, что меня так кто-то ждёт, – горькая усмешка, сильнее жжет горло, чем паленое вино.

– Я тебя жду, – это что? Забота? Как мило.

Парень садится рядом, опираясь спиной о холодную кирпичную стену и вытягивает ноги вперёд. Вот же пристал, а.

– Уходи, – говоришь безразлично, делая голос максимально отсутствующим и небрежным.

– Не уйду.

– Да чего ты хочешь от меня? – внутри закипает злость, разжигая огонь в грудной клетке, заставляя то самое, ледяное, медленно разгоняться, хоть ты и не осознаешь этого.

– Просто вернись и делай то, что должна.

– Ради чего, интересно?

– Ради меня, – его взгляд такой теплый и тоскливый одновременно, голос хрипит и заставляет ненавидеть себя за то, что заставляешь его мёрзнуть вместе с собой, но он сам сделал свой выбор, значит ты тут не при чем.

А дальше все, как в сопливых романах, поцелуй, с привкусом спирта и твои замерзшие руки, отчаянно цепляющиеся за ворот его рубашки, чтобы не потерять связь с реальностью, чтобы не утонуть в его нежности.

Но поздно.

Он, всё-таки, зажёг то самое, что искало надежду, глубоко, между ребер, заставляя встать и идти, чтобы одноразовое сделать вечным.