~°Grace°~

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Dedicado a JosselynMorazan

☂️

Es un robot, ____. Ella no siente nada realmente.

Eso pensaba cada vez que veía a Grace sentarse frente a aquellos cuadros y "cargarse". Ella no tenía sangre, no tenía corazón... no tenía alma. En ese caso

¿Estaba mal amarla tanto?

Desde pequeña tuve este extraño aprecio por nuestra "niñera", notando a mis escasos 13 años que la amaba demasiado.
A diferencia de mis hermanos, yo nunca la llame mamá ¿Cómo podría llamarla así? Ella nos crió, sí. Pero no por eso se convertía en nuestra madre... o eso me gustaba pensar para no sentirme mal. Después de todo, uno no puede amar a su madre de la manera en que yo amaba a Grace.
Cuando fue tiempo de dejar la casa e irme a estudiar a otro país, intenté llevarme a Grace conmigo pero Reginald se negó rotundamente.

Ella es mía , yo la hice. Se quedará en esta casa.

Recuerdo haberlo odiado por eso, tratarla como si fuese suya, como si fuese un objeto... ¿lo era?.
Lo último que vi tras dejar la academia fue a Grace observando fijamente aquellos insípidos cuadros frente al sofá, recordando que siempre me contaba lo mucho que deseaba pasear por el parque.

Un robot que desea... ¿acaso eso era posible?

•○•

Pogo me llamó anoche para darme la noticia de la muerte de Reginald. No me interesaba en lo más mínimo ir a su velorio, lo último que deseaba era reencontrarme con mis hermanos solo para enterrar al causante de tantas de nuestras desgracias. Pero el deseo de ver a Grace me convenció, debía volver a la academia.
Pedí unos días libres en el hospital y emprendí el viaje rumbo a casa. El mal clima y ese extraño sentimiento de estar cometiendo un error me decían que este velorio traía algo extraño detrás y como todas las cosas extrañas... afectaría a los Hargreeves.
Al entrar, el primero en recibirme fue Pogo.

—Bienvenida, joven ____.—

—Tanto tiempo, Pogo.—lo abracé—. ¿Han llegado los demás?—

—Solo Diego, esta en su cuarto.—

—Ya veo... ¿y Grace?—

Pogo señaló la pequeña sala de descanso.

—Esta algo... aturdida, no te sorprendas si no te contesta o si solo suelta incoherencias.—aquello me dejó algo preocupada.

Caminé hasta el umbral de la puerta, encontrándome con la hermosa silueta de Grace. Seguía siendo igual a como cuando me fui 12 años atrás.

—Grace...—me acerqué a paso lento al pequeño sofá donde estaba y me senté frente a ella.

—Hola, ____. Has crecido mucho.—me dedicó una de sus espléndidas sonrisas y tomó mis manos.

—¿cómo has estado?—

El rostro de Grace se tornó inexpresivo, mientras que su mirada se clavó en la nada.

—¿Grace?—tomé sus mejillas—. ¿Te hicieron algo?—

Casi de inmediato volvió a sonreír.

—Has crecido mucho, ____.—suspiré con una leve sonrisa.

—Sí, Grace...—

•○•

Después de la espantosa ceremonia, llevé a Grace adentro mientras que Diego y Luther se mataban en el patio.

—¿y tus hermanos?—

—Están... jugando. Oye, Grace.—la mujer me miró sonriente—. ¿Has... salido de aquí algún día?—

—Oh no, no tengo permitido salir. Pero si pudiera hacerlo, me gustaría ir a un parque.—me acerqué a ella y tomé sus manos.

—¿qué tal si vamos ahora?—

—Pero no puedo hacerlo y esta lloviendo, querida.—

—Tú no te preocupes.—tiré gentilmente de sus manos, sacándola de la cocina—. Yo me encargo de eso.—

Subí a Grace a mi auto y manejé hasta el nuevo parque cerrado que habían inaugurado días atrás. Se trataba de un amplio lugar verde cubierto por un gran techo de cristal, cuando había sol era increíble pero supongo que ahora algo es mejor que nada.

—¿esto es un parque?—ayudé a la mujer a bajar del auto y entrar al lugar.

—Podría decirse, sí.—

Una hermosa sonrisa se instaló en su rostro, mientras que su mirada se paseaba entre los rosales y pequeñas lagunas que tenía el lugar.
Tal vez no tenía sangre, tal vez no tenía corazón... pero ese brillo especial en sus ojos y la gran sonrisa en su rostro me indicaban que sí tenía un alma, un alma hermosa.

—¿me acompañas a dar un paseo, ____?—me tendió la mano, la cual acepté con gusto.

—Por supuesto, Grace.—

—

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~° One Shots The Umbrella AcademyDonde viven las historias. Descúbrelo ahora