Aquestas plumas de otoño ©

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Escribiré lo vivido
hasta desahogarme
y el abismo se quede sin dientes.

Llano, sin valles, habitado.

Escribiré de mi arte,
aquesta sonata que se enreda
y enreda y no acaba.

Cantando, riendo y llorando.

Escribiré con mi guitarra
y haré canciones que vuelen,
que como yo tengan alas,
con plumas amantes.

Doradas, blancas, iridiscentes.

Escribiré con las palmas abiertas,
ya sin aquel filo amenazando,
sin la mortalgia llamando, amigo mío,
sin la caída, oh Ángel, sin el vahído.