LIAM STYLES

3. Abby

No era un tipo que le importaba tanto la moda.

No era como mi hermano Nathan, quien adoraba y le apasionaba la ropa y diseños.

A mí de verdad me daba igual qué vestía. Puedo ir en pijamas a la tienda y yo me seguiría sintiendo genial.

—Sí, umm, no me gusta esto. Me pica —informé.

Me habían puesto un traje raro con glitter que raspaba mi piel y molestaba en mi entrepierna y axilas. Jerry rascaba su horrible barba blanca mientras me examinaba de pies a cabeza con el modelo que traía vestido.

—No se trata sobre si te gusta o no... se trata sobre si a tus fans le gustará —dijo.

El joven diseñador detrás de mí, usaba la cinta del centímetro para medir algo en mis hombros y brazos. Mi mánager, Erik, sin embargo, se encontraba en una esquina del salón de baile con mi demás equipo, viéndome con esa cara de: "lo siento por ti, hermano".

—Estoy seguro que a mis fans les gustaría que me sienta bien con lo que visto —objeté.

Jerry hizo una mueca de disgusto con sus labios, ignorando mis palabras totalmente.

—Le falta algo... son los zapatos —le indicó al joven—. ¿Qué tal unos botines? ¿Tacones? Tu padre fue un éxito cuando se puso unos botines con plataforma en sus conciertos.

Bufé en silencio inflando mis mejillas, dejando salir el aire muy despacio. Miré a mi mánager en la esquina y él sólo me alzó sus cejas y hombros. No podía hacer nada.

—¿Por qué no puedo usar zapatillas y unos pantalones normales? —solté.

El panzón ladeó su cabeza, dándome una mirada reprobatoria.

Pero yo no aparté mi mirada, amigos... él no me iba a intimidar. Yo no era su marioneta.

—Eres un Styles —contestó—. Mantén el estilo.

—¿Qué es estilo para usted, señor?

—Tu padre.

—Yo no soy mi padre.

—Okay, bien, suficiente —Erik intervino, acercándose a nosotros.

Me aparté con cuidado de las manos del joven diseñador intentando no lucir grosero, y fruncí mi ceño hacia Jerry, quien me miraba con una diversión fingida en sus ojos, creyéndose superior.

—Eres el hijo de Harry Styles y debes seguir sus pasos para ser tan exitoso como él —habló en un tono retador—. Porque quieres ser como él, ¿no?

Sí, pero no de esta manera.

Quiero ganarme mi espacio en esta industria. Quiero que sea mi trabajo y esfuerzo lo que me lleve a la cima, no el nombre de "mi papi famoso".

Me estaba conteniendo en escupirle todo lo que pensaba sobre él y su horrible forma de pensar. apretaba mis muelas muy fuerte y no quitaba mi vista de la suya, aunque la de él se mostraba burlona de mi actitud.

Jerry se acercó un paso hacia mí, y haciendo chasquear su lengua en una sonrisa arrogante, me dijo:

—Tu papá se vestía como una súper estrella porque era uno. ¿Quieres demostrar que tú eres tan capaz como él? Vístete igual. Los medios te amarán, las señoras enloquecerán al verte recordando sus tiempos de fans de Harry Styles y animarán a sus hijas a escucharte. Es cuestión de propaganda.

"Propaganda"

—No quiero ser propaganda —refuté.

Jerry soltó una risita en silencio. Volteó a ver a Erik y se rió una vez más señalándome, como si mis palabras le parecieran las más estúpidas y ridículas posibles.