THE FALLOUT | traduzione italiana

CAPITOLO 14

Giorno: 1256; Ora: 1

Il suo respiro si riflette di fronte a lei, l'allenatore di Lavanda che scava nella sua gamba mentre l'altra ragazza si adatta nella piccola stanza. Riescono a sentire i Mangiamorte che passano davanti alla porta più di quanto possano sentirli, e lei cerca di rendere il suo respiro silenzioso, ma lo sente troppo forte perché funzioni. Il suo cuore si sente congelato in una torsione, l'adrenalina che pompa lungo le sue spalle. Non riesce a credere a quanto siano stati vicini a essere trovati dal loro gruppo, e sa senza dubbio che non ci sarebbe stata alcuna fuga da vivi da questo posto se lo fossero stati.

"Hermione?" Lavanda sussurra, ed è ancora troppo forte, la paura di Hermione rafforza i suoni e i movimenti, finché non è sicura che abbatteranno la porta con un movimento del suo dito.

"Eh?" chiede Hermione, solo un respiro con un po' più di pressione del normale, i suoi occhi che guizzano nell'oscurità dove lei sa che si trova la porta.

"Tu... pensi mai di... non tornare indietro? Tipo... come se potessimo restare qui e non tornare indietro. Ho una famiglia in altri paesi e posti dove posso andare. Possiamo solo... nasconderci. Ci pensi mai?"

"No."

Lavanda è silenziosa, il che è positivo, ma Hermione ha ragione nel pensare che non abbia ancora finito di parlare. "Sono solo così stanca di essere spaventata. Tutto. Il tempo."

Hermione aspetta di rispondere finché non è sicura che non ci sia nessuno che passa davanti alla porta, e si alza. "Se non avessimo paura, non saremmo umani. Le persone possono morire tutto il tempo - non è solo guerra, è la vita."

"Questo è diverso."

"Lo so." Hermione trova la maniglia nel buio e guarda in direzione di Lavanda. "Vieni?"

"Mi odieresti se non lo facessi?"

"No."

C'è una pausa, un fruscio e un tonfo, e poi Lavanda che le sfiora il fianco. "Andiamo."

Giorno: 1257; Ora: 8

I rumori dietro di lei sono i suoi amici e non i suoi nemici; deve continuare a ricordarselo, perché i suoni la spaventano. Non riesce a ricordare un momento della sua vita in cui sia mai stata così spaventata... non solo questo momento, ma l'intero periodo di guerra. Quest'era, questo decennio, questo secolo di sangue, polvere e ruggine accumulati sulle sue ossa che la mantengono più lenta di quanto dovrebbe essere e la fanno sentire più pesante del muro di pietra che si erge sopra di lei. Questo è peggio dei mostri negli angoli bui della sua stanza (che era solo la sua magia accidentale) quando era bambina, perché è lei il mostro ora. Il mostro a sinistra, guardando quello a destra, chiedendosi se vede anche lei.

Aveva pensato di conoscere anche il coraggio, e in un certo senso lo aveva fatto, ma non così, non come adesso. Non sapeva davvero cosa significasse essere coraggiosi allora, trattenere il respiro sotto il fango e aspettare invece di combattere. Avere paura del coraggio, e così paura di se stessa per questo. La paura ultima era la paura di se stessa, della sua bacchetta, della sua inclinazione a correre in pericolo come se ne fosse segnata. Che cos'era il coraggio, comunque? Una parola su un monumento, su un premio, su una lapide? Forse c'era un nome diverso per quello che aveva in mano, e forse non aveva un nome. Forse la guerra non aveva un nome. Semplici paroline e lettere, maiuscole e minuscole che erano banali e non significavano niente per quei momenti, perché erano troppo grandi e troppo importanti per qualcosa di piccolo e stupido come le parole.

Quello che era, era quello che era, e forse era quello che Draco aveva cercato di dirle fin dall'inizio. Che forse se avesse smesso di nominare le cose, se avesse smesso di dare un significato a queste cose, avrebbe smesso di aspettarsi che fossero come le aveva chiamate, e non ci sarebbe stato più spazio per lo shock e la confusione aggrovigliata. Questi anni non potevano essere nominati, né le cose che contenevano; semplicemente erano e sono ed esistono, e lei lo faceva, in loro e attraverso di loro e con loro.