Série " Still and Already" Tome 1 de la Quadrilogie
✨26 ans et Déjà Divorcée✨
Perdre confiance en la gente masculine, c'est aussi perdre confiance en soi. Bizarre, improbable mais vrai.
Quelle est la pire chose qu'une femme a peur de voir concerna...
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Aéroport de Paris-Charles de Gaulle.
Heure locale : 00h25. Humeur : massacrante. État : médiocre. Retard : une heure. Date : Lundi 9 janvier et fuck le monde.
— J'aurais dû prendre des billets en classe business, râle Imogen en poussant son chariot pleine de valises.
On est là que pour quelques temps. J'ai l'impression qu'elle revient s'installer ici.
— Tu aurais préféré payer huit mille euros chacune pour un foutu billet ? lui rappelai-je. Sérieusement, Gina ?
— Je suis avocate, pas crésus.
— Et bah voilà ! Maintenant, grouille. J'ai envie d'un grec.
— D'habitude, un français qui revient en France veux manger une baguette, un croissant, un croissant au chocolat et toi tu veux un grec.
— Quand on a vécu la majorité de sa vie en France comme une française, on sait que la vraie spécialité de ce pays c'est un bon kebab.
Enfin, selon moi.
Je continue de pousser mon chariot jusqu'à la sortie. Imogen qui était derrière moi me rattrape.
— De un, c'est turc. Et de deux, où est-ce que tu vas trouver un kebab à cette heure-ci ?
— J'ai mes adresses, lui dis-je avec un clin d'œil. Remettre les pieds à Asnières est une option que j'envisage fortement.
Elle râle. On se dirige vers la sortie des taxis. Où est-ce qu'on va ? Sûrement pas à mon ex-appartement ni à l'appartement que j'ai acheté pour ma mère. On va chez Elijah, enfin, son pied-à-terre. Cet idiot en a pacheté un pendant sa petite virée ici. Il se situe dans le 2ème arrondissement, Montorgueil dans le quartier populaire Sentier-Borne Nouvelle. On a une cinquantaine de minutes de route.
Lorsqu'on prend le taxi, la fatigue nous tombe dessus d'un coup et on s'endort le front collé contre la vitre. C'est seulement le conducteur qui nous réveille. On sort nos valises et on fait face à un magnifique immeuble blanc datant du 19ème style industriel. De ce que j'ai lu sur internet, la charpente métallique a été construite par Gustave Eiffel. Il y a un digicode. Je regarde les différents papiers fournis par Chris.
Heureusement qu'Eli a encore la décence d'envoyer ses bêtises à son grand frère, dont les documents du bail et tout le tralala. La porte s'ouvre et on traverse une cour au milieu de l'immeuble. On se dirige vers le bon numéro de porte passant par un passage sous l'immeuble tout en veillant à ne pas trop faire de bruit étant donné l'heure assez tardive. Sans compter que l'éternel discrétion d'Imogen qui traîne ses valises comme si elle traînait un cadavre.
Si je devais tuer et enterrer quelqu'un, elle serait sûrement la dernière personne à contacter.
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