Summertime (Zayn)

9. No type

I don't got no type
Bad bitches is the only thing that I like
You ain't got no life
Cups with the ice and we do this every night

Джастин поёт какой-то кавер. Эта песня звучит из каждого утюга последние три месяца, но я никак не могу сообразить, как она называется и кто исполняет. Проходя мимо сцены, хватаю ещё один коктейль с подноса официанта и выпиваю залпом. Пара мгновений, и я на сцене.

Что я тут делаю? Парень протягивает второй микрофон. Такой... металлический, чёрный и... пористый? Разглядываю его поверхность и скребу по нему ногтем. Джастин смеётся. Он спрашивает меня о том, что я буду петь, но я прошу поддержать меня и остаться рядом.

— Дуэт? — предлагаю я, чувствуя как язык становится ватным, а земля уходит из под ног.

— My Humps!* — просит Бибер диджея, согласно кивнув головой.

— Что? — шиплю я прямо в микрофон, — Нет! Ни за что! Я думала о чем-то вроде «Something Stupid» или...

Черт, из колонок уже льётся бодрый бит, а Джастин заводит толпу.

— Что ты будешь делать со всем этим багажом? Со всем этим огромным багажом в твоём багажнике?

Что ж, по крайней мере, после моего выступления никто уже не будет испытывать стыд, выйдя на сцену.

— Я сделаю тебя пьяным, — начинаю я и взрываюсь хохотом, — My humps, My humps...

Джастин помогает мне двигаться в едином с ним ритме и повторяет слова за мной.

— My humps, My humps...

Достаточно нескольких секунд, чтобы раствориться в музыке, словах глупой песни и перестать думать о том, что на нас смотрит толпа людей.

Я умею расслабляться и докажу это.

— Они покупают мне все эти модные шмотки, — продолжаю я, двигая бёдрами в сторону Бибера.

Слова заплетаются, но мне становится по-настоящему наплевать на отсутствие голоса, чувства ритма и тот факт, что бегущая строка текста становится слишком смазанной для того, чтобы я могла ее прочесть. Ободряющие возгласы присутствующих не дают провалиться сквозь землю и помогают отвлечься от осознания того, как нелепо я выгляжу.