Summertime (Zayn)

64. Твоя репутация на дне

Зейн

Телефон разрывается от входящих сообщений и звонков. Да, мать вашу, я видел эти новости. По этой причине я здесь.

Врываюсь в спальню Кристофера. Ублюдок лежит на животе, и его мерзкая задница, не прикрытая простыней, сделает из меня незрячего. Рядом расположились две обнаженные девушки. Я знаю, насколько глубоким может быть их сон, учитывая пристрастие говнюка к шлюхам под розовым коктейлем.

Хватаю его за плечо и переворачиваю на спину.

— Доброе утро, Тоффифи, — улыбаюсь я.

— Какого хрена? — удивляется он, пытаясь разлепить сонные веки.

Наношу удар. Еще один. И еще. Из носа хлыщет кровь, и он пытается спрятать лицо за подушкой. Одна из девушек визжит, прошу ее заткнуться.

— Ты что творишь? — стонет Кристофер, натягивая покрывало на себя.

Мысли проносятся каруселью, и они ни хрена не нормальные. Еще минута, и меня ждёт электрический стул за убийство. Делаю глубокий вдох и выхожу из комнаты. Разберусь с ним позже.

Направляюсь в свою комнату, чтобы собрать вещи и свалить из этого дома раз и навсегда. Пошло все к черту: карьера, связи, тур, альбом.

Я на взводе. Рука тянется к карману. Достаю блистерную упаковку, но не вижу воды, которая должна стоять у кровати.

— Дерьмо, — злобно шепчу я, толкая дверь, чтобы спуститься в кухню.

Беру сразу две таблетки, забрасываю в рот и жадно заглатываю ледяную воду.

— Ты уже видел, — слышится голос за спиной.

— Да, — отвечаю я не оборачиваясь.

— Не считаешь, что нам нужно поговорить?

— Как хочешь, Джастин, — отвечаю я, направляясь к выходу.

Мы молча идем в сторону пляжа. Бибер усаживается на берегу, я устраиваюсь рядом.

— Ты пересек последнюю черту, — говорит он, указывая на окровавленные костяшки моих пальцев.

— Мы оба знаем, что он заслуживает этого.

— Это был не Кристофер.