Angels could be bad // Bucky Barnes

The next step

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«Non lo accetta» commentò Mikael, voltandosi verso Sara dopo aver visto l'ennesimo fallimento sul monitor. «Ne sono consapevole, Mikael» rispose lei, la voce priva di emozione. «Se non riesce ad accettare se stessa e il suo lato oscuro, non arriveremo mai al passo successivo.» «Concordo... ma forse dovremmo rallentare...» provò a suggerire l'uomo, notando i parametri vitali instabili della ragazza. «No. Deve riuscirci» lo troncò Sara, gelida.

Due simulazioni dopo, Alyson stava iniziando a cedere. Ogni falso ricordo indotto, ogni dolore amplificato, la scavava dall'interno fino a farle desiderare l'unica cosa che le avrebbe dato il controllo: il potere. Era esattamente ciò che Sara voleva. Mikael si preparò a inserirle il chip neurale, lo strumento che avrebbe garantito l'obbedienza assoluta, annullando ogni residuo di ribellione.

Quando Alyson riaprì gli occhi, non era più nel bar con sua madre o tra le braccia di Bucky. Era ancorata a una sedia metallica, con un casco pesante che le comprimeva le tempie.

Alyson POV

La luce era accecante, un pugnale che mi trafiggeva le pupille. Cercai di scuotere la testa, ma un dolore lancinante mi bloccò. Frammenti di immagini — flashback di ciò che credevo di aver vissuto — iniziarono a scorrermi davanti come un film disturbato. «Bentornata tra noi, tesoro» sussurrò mia madre, avvicinandosi alla mia sedia. «Cos...» provai a chiedere, ma la voce mi uscì come un rantolo soffocato dal dolore. «Sei finalmente diventata quello che volevi» spiegò lei, accarezzandomi una guancia con una freddezza che mi fece raggelare. «Cazzo, smettetela di parlare per enigmi» sbuffai, tentando di alzarmi. Fu allora che mi resi conto di avere i polsi serrati da manette d'acciaio. «Perché mi hai legata?» «Colpa del procedimento, pura precauzione.» Con un gesto sbrigativo della mano, ordinò a uno dei suoi scagnozzi di liberarmi. Massaggiai i polsi arrossati, guardandola con sospetto. «Che cosa mi hai fatto?» «Lascia che ti rinfreschi la memoria.»

Una settimana prima

«Alyson, se ti dessi la possibilità di diventare più forte, cosa faresti?» mi aveva chiesto Sara mentre camminavamo nei corridoi della base. «Dipende da che tipo di possibilità stiamo parlando» avevo risposto, cauta. «Gli scienziati hanno ricreato il siero del super soldato» disse lei, fermandosi davanti alla vetrata del laboratorio. «È impossibile...» «Invece ci sono riusciti, e questa ne è la prova.» Mi passò una fiala: il liquido all'interno brillava di una luce sinistra. «In questa... c'è il siero?» «Esatto.» «Non posso prenderla. Ha distrutto la vita di chiunque l'abbia assunto prima d'ora.» «No, Alyson. Questa versione è stata perfezionata. Non ci saranno effetti collaterali.» «Devo pensarci su» conclusi, allontanandomi in fretta verso l'uscita.

Oggi

«Dopo che te ne andasti, capii che non avresti mai accettato volontariamente. In effetti, quando tornasti—» «Già... ricordo» la interruppi bruscamente. Portai la mano destra alla fronte, facendo una smorfia mentre un altro ricordo, quello vero, si faceva strada tra le nebbie della simulazione.

Una settimana prima

«Prendetela!» aveva ordinato Sara con voce ferma. Prima che potessi reagire, degli uomini mi avevano bloccata. Sentii il pizzico di un'ago sul collo e un calore chimico invadermi le vene. Mentre i sensi mi abbandonavano e il mondo diventava nero, l'ultima cosa che udii fu la voce di mia madre: «Inizia la simulazione.»

Oggi

«Tutto quello che ho vissuto... Bucky... gli Avengers...» «Sì, era tutto finto. Una simulazione programmata per piegare la tua volontà. Ora sei pronta per diventare un super soldato.» «No...» provai a protestare, ma la mia voce non aveva più forza. Uno scienziato mi trascinò verso il lettino operatorio. Sentii l'ago perforarmi la pelle del braccio e vidi il liquido scuro scorrere nel tubicino, entrando nel mio sistema.

Mi sentii un'idiota. Mi ero fidata di lei, avevo cercato l'amore di una madre e avevo trovato solo una carceriera. Mi aveva tradita nel modo più crudele possibile: manipolando la mia anima.

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