Ottobre...6? 7, forse?.
Probabilmente è ancora ottobre del 1998.
Fogli graffianti. Ecco cosa la sveglia. Lenzuola ruvide e la sensazione di nausea nello stomaco, il tipo di sensazione che deriva dal dormire troppo a lungo.
Le sue palpebre sono appiccicose. Difficili da aprire. Ma quando riesce a raccogliere la forza muscolare per separarli, il bianco clinico del soffitto è fin troppo familiare, così come il profumo di erbe sospeso nell'aria.
L'ala dell'ospedale.
Per fortuna il risveglio non era con i postumi di una sbornia, perché questa volta ricorda tutto e anche abbastanza chiaramente.
La deglutizione è difficile con una gola così secca. Anche le sue labbra si uniscono.
Le ci vuole un secondo, ma riesce a inclinare la testa di lato in modo da poter vedere il resto dell'Ala.
I tre letti accanto a lei sono vuoti e ben fissati, ma il quarto letto in basso ha un corpo dentro.
La sua nausea si intensifica alla vista dei capelli biondi.
Si chiede se sarà sempre la prima cosa che riconoscerà in lui.
Per un momento, pensa che lui sia lì perché non si è ancora svegliato dallo sbalorditivo incantesimo.
Ma poi i suoi occhi si rimettono a fuoco e il colore rosso diventa sempre più vibrante.
È coperto di sangue.
Perché è coperto di sangue?.
Riesce a vederlo solo per metà, ma su quella metà vede un occhio nero, un labbro spaccato e uno squarcio ancora sanguinante sulla tempia.
La sua camicia bianca è scarlatta, e la cosa la fa andare fuori di testa.
Il ricordo della sua mano gelida stretta attorno alla sua gola le torna in mente, e lei sa che non dovrebbe importarle. Dovrebbe essere furiosa. Felice, anche, che in qualche modo sia così gravemente ferito.
Ma lei non è nessuna di queste cose.
Lei è seduta.
Ci vogliono circa cinque secondi perché un paio di mani provino a costringerla a tornare giù, ma lei combatte la pressione, emettendo un inaspettato urlo di disapprovazione. Le mani la lasciano andare, e gli occhiali di Harry entrano nel suo campo visivo.
"Mione, non dovresti alzarti così in fretta", dice.
"Voglio... voglio sedermi. Voglio sedermi", risponde, la voce gracchiante, le parole confuse.
Harry si siede cautamente.
È a gambe incrociate ai piedi del suo lettino, di fronte a una mappa di preoccupazione non così dissimile dal modo in cui la guarda di solito.
"Che è successo?", chiede, massaggiando la distesa improvvisamente palpitante sotto il suo mento.
Harry si morde il labbro, aggiustandosi gli occhiali dove sono appollaiati sul suo naso.
"Beh, ehm... Malfoy ti ha attaccato..."
"No, no," lei lo saluta, "Conosco quella parte. Dopo. Cosa è successo dopo?".
Sembra un po' sorpreso dalla sua reazione. Si schiarisce la gola e scompiglia ancora un po' i suoi capelli già disordinati.
"Oh, ehm..."
È allora che nota Ron sopra la sua spalla.
Ron, che è seduto all'estremità di un altro lettino, e si fa fasciare le mani da Madama Pomfrey.
Madama Pomfrey sta scuotendo la testa e borbottando tra sé, ma Ron sta guardando Hermione.
Un sorriso fanciullesco si allarga sul suo viso, e lui allontana una mano mezzo avvolta per salutarla.
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Breath Mints/Battle Scars | By Onyx&Elm.
Fanfiction"Per un momento è confusa; perché Draco Malfoy è stato rovinato da questa guerra, ed è fuori posto quanto lei e - si anche lui ha delle cicatrici. Lui ne ha una ancora più grande. E lei si chiede se un giorno potranno comparare la loro grandezza." ...
