Breath Mints/Battle Scars | By Onyx&Elm.

Cap. XLVI

23 febbraio, 1999.

Se sa qualcosa della guerra, è il modo in cui ti lacera la pelle, esponendo le terminazioni nervose.

Quei mesi che ha trascorso correndo, combattendo, hanno avuto un effetto misurato sui suoi istinti. L'ha visto, portando il suo tempo di reazione da dieci, forse quindici secondi a quasi zero. Ecco perché avrebbe dovuto già estrarre la sua bacchetta.

Ma dimentica che anche Pansy ha visto la guerra.

E in quel millisecondo che Hermione impiega per valutare la situazione, Pansy inchioda la guardia alle sbarre dietro di lui, il sorbo scuro della sua bacchetta che colpisce le rughe carnose della sua gola.

"Dove si trova?" sibila, la voce come la lama di un coltello.

Hermione non si muove per fermarla. Non ancora.

Le sbarre stanno ancora tremando per l'impatto e gli occhi della guardia si sono spalancati. Ma un sorriso inquieto e nervoso gli squarcia il viso mentre i suoi occhi si spostano da Pansy a quello di Pansy. "Pensi di potermi minacciare, ragazzina? So tutto di te. So che non ti è permesso usare quella bacchetta."

Pansy affonda la bacchetta profondamente nella sua gola, sembra una nuova presa per i suoi occhi, e il suo rumore di conati di vomito è forte - disgustoso.

"Ti faro sanguinare e ti sventrerò proprio qui, lurido Magonò. Provaci."

Tuttavia, Hermione non ha intenzione di intervenire. È solo quando la guardia fa una risatina sibilante e Pansy indietreggia, con ogni sorta di imprecazioni sulle labbra, che fa un passo avanti e ferma la mano.

"No — no potremmo aver bisogno di lui."

"Granger..."  ringhia, lo sguardo furioso ancora puntato sulla guardia, ma Hermione parla velocemente.

"Lasciami. Posso — so cosa fare, lasciamelo fare."

Lo sguardo dubbioso di Pansy è ampiamente oscurato dalla pura paura nei suoi occhi. È uno sguardo che dice che non ha tempo per ripensare. Non ha tempo per tornare ai vecchi modi, ai vecchi pregiudizi. Grifondoro questo o Grifondoro quello. E quando si allontana dalla guardia, lasciandolo a farfugliare, Hermione sente che si sta fidando di lei per non essere gentile.

Non lo sarà.

"Legilimens," sbotta nel momento in cui la sua bacchetta è fuori, e la vertiginosa ondata di essere risucchiata nella memoria le ricorda quanto tempo è passato dall'ultima volta che si è esercitata.

Il mondo scorre in sbiaditi fili di grigio per lunghi, sonnolenti momenti mentre la magia si placa, figure deboli che corrono attraverso la sua visione fino a quando il tempo rallenta intorno al momento in questione, a quello che sta cercando.

La guardia è ancora al suo posto, solo con abiti diversi, e non è solo. Hermione si irrigidisce alla vista di Dawlish nelle sue vesti da Auror, curvo mentre passa un pezzo di pergamena piegato alla guardia.

"Stanotte", dice, la voce che è un'eco. "Sai dove lasciarlo. Allo scadere della sospensione del processo, avviserai il Wizengamot che il ragazzo Nott è scappato."

La guardia si accarezza il mento sporco. "Dovrei inviare rapporti sullo stato dei prigionieri ogni mattina al piano di sopra. Mi stai chiedendo di mentire sui moduli ufficiali..."

"Per cui sarai ricompensato", grugnisce Dawlish.

La pausa che segue è straziante. Il labbro della guardia si arriccia lentamente in un sorriso. "Fingiamo che io abbia accettato. E la ragazza?"

Gli occhi socchiusi di Dawlish si restringono leggermente, come facevano quando incontrava il suo sguardo durante le prove. "Cosa c'entra la ragazza?"