Breath Mints/Battle Scars | By Onyx&Elm.

Cap. XIII

7 ottobre, 1998.

Diario

Non significa niente.

Draco

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9 ottobre, 1998.

I lividi stanno svanendo, finalmente.

Si guarda nello specchio accanto all'ufficio di Madama Pomfrey, mentre esce dall'Infermeria e torna al suo dormitorio.
Li vede quasi spariti. I segni delle sue dita stanno ingiallendo e i morsi dell'amore sono completamente svaniti.

Ora gli unici lividi rimasti da rimarginare sono quelli sulle labbra, della notte al lago.

Lei si affretta. Cerca di respingere il vortice dei ricordi mentre sale la prima rampa di scale, solo per fallire. E miseramente, per giunta.

È così difficile non pensarci.

Ogni volta che parla o muove le labbra, un dolore la morde e lei ricorda la pressione che all'inizio era così sgradevole e divenne poi così squisita.
Ricorda il dolore insensibile ai piedi, ipotermici, rigidi.
Sono rimasti di un viola bluastro molto tempo dopo che lei ha lasciato il lago.
Le ci vollero ore, nel cuore della notte, per sentirseli di nuovo nel bagno del dormitorio, usando una vasca evocata.

Malfoy non ha mai rabbrividito, si rese conto. Non una volta.

Alla terza scala, pensa al modo in cui respirava.
Un respiro lungo e costante, caldo contro la sua bocca, quello che lui emise appena prima di fare un passo indietro. Allontanarsi. Senza aggiungere altro, si era voltato e se n'era andato, lasciandola con nient'altro che uno sguardo indugiante e altri lividi di cui occuparsi.
Da allora non gli ha più parlato, e ogni volta che lancia uno sguardo furtivo, trova i suoi occhi distolti.

Stupidamente, si chiede se sarà sempre così.
Stupidamente, perché non c'è sempre. Non c'è. Li ha attribuiti a trematodi.
La legge di Murphy in pratica. Fenomeni casuali e scientifici.

La collisione di due corpi caotici in mezzo a più caos circostante.

Nient'altro le avrebbe fatto desiderare il tocco di Malfoy – e viceversa.

Malfoy è un meccanismo di controllo, per lei.

Tuttavia, alla quinta scala questi pensieri sono svaniti e lei è di nuovo immersa nei ricordi.

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17 ottobre, 1998.

Quidditch.

Ha un senso questo sport?

Per essere onesti, non le è mai piaciuto questo sport, ma ora più che mai sembra del tutto privo di significato.
Come mettere un cerotto su una ferita da coltello - in teoria, potrebbe aiutare, su una ferita molto più piccola.

Ma il Quidditch è un cerotto sul cadavere già morto di Hogwarts.

Se anche Harry non riesce a giocare, lei si chiede perché continuano a creare partite.

Detto questo, in qualche modo si ritrova sugli spalti questo pomeriggio.
Ginny l'ha spinta a venire con lei, colpendola con il pretesto di "Sembra che tu non ti sia... ripresa. Sai... da..."

Sa che di riferisce all'incidente con Malfoy. Se solo Ginny sapesse quanti altri incidenti ci sono stati.

Tuttavia, voleva uscire dall'argomento, quindi cedette.

E ora è nel freddo e ventoso spalto di Grifondoro in piedi sul lato sinistro del campo, a guardare una partita piuttosto poco emozionante tra la maggior parte del quarto e del quinto anno.
La maggior parte degli studenti più grandi ha rinunciato, seguendo l'esempio di Harry.
Sembra che possano bere, ridere e divertirsi, ma il Quidditch sta oltrepassando il limite.