Breath Mints/Battle Scars | By Onyx&Elm.

Cap. XLIII

22 febbraio, 1999.

Non deliberano.

Riflettono e rimuginano e si trascinano attraverso la testimonianza, come se sapessero che ogni secondo Hermione digrigna via un altro strato sottile dei suoi denti.

Le fa male la mascella. I suoi occhi pizzicano. Fissa risoluta la base del podio di Burbage, perché guardare alla sua sinistra è fuori questione in questo momento.

E per tutto il tempo, la stessa parola rimbalza avanti e indietro sulle pareti della sua testa.

Perché?

Perché perché perché?

Non è una stupida. Non ha dubbi sul cuore umano, né stupidi sogni ad occhi aperti sull'amore a prima vista. Le persone non cedono in quel modo. Non molto spesso. Ed è convinta che quelli che l'hanno fatto abbiano subito una sorta di malfunzionamento delle sinapsi. Un rilascio intempestivo di dopamina.

La maggior parte delle persone - come lei - come... come lui - ci vuole molto più per convincerle.

Malfoy non l'amava su quel freddo pavimento di marmo. Quegli occhi che fissava - attraverso lo sforzo, attraverso le lacrime, con un coltello che le incideva la pelle - non erano gli occhi di un amante. C'era solo paura. Lei e lui. Paura, disperazione e incredulità e solo questa silenziosa supplica di per favore - per favore, mi conosci - eravamo compagni di classe - per favore. E all'epoca, aveva pensato che quella supplica fosse rimasta senza risposta. A quel tempo, tutto si adattava.

Malfoy le ha reso la vita un vero inferno a scuola, quindi perché avrebbe dovuto alzare un dito adesso? Si è adattata. Si è adattata.

Ma su questo no.

I suoi occhi si appannano, perdono la messa a fuoco e il podio inizia a trasformarsi in due fissandolo troppo a lungo. Non si rende nemmeno conto che sta tracciando le lettere della sua cicatrice fino a quando il bordo frastagliato di un'unghia - morsa a crudo nelle ultime settimane - si impiglia nella pelle ruvida e le provoca una scossa di dolore lungo il braccio.

Sbatte le palpebre per rimetterla a fuoco e abbassa lo sguardo, osservando una piccola goccia di sangue fresca che scorre sulla parola 'SANGUE' stessa.

Un veleno.

Come poteva non saperlo? Come poteva non averlo sentito penetrare dentro di lei? Anche tra tutto quel dolore? Come aveva potuto non vederlo penetrare nella sua pelle, dentro e poi di nuovo fuori?

Come poteva essersi persa le labbra in movimento di Malfoy?

Pensava di ricordare tutto di quel giorno.

Istintivamente, i suoi occhi si spostano a sinistra, prima che possa fermarli. Lui la sta fissando attraverso le sbarre. Iniettato di sangue, rauco. Ansante. Un singolo filo di biondo penzola tra i suoi occhi penetranti, madido di sudore.

Ha visto Malfoy in molti stati, pensa, ma mai così. Anche mezzo congelato a morte - anche in un impeto di rabbia - non è mai sembrato così.

"Guarda cos'hai fatto," dice, piano e senza fiato. Abbastanza silenzioso è solo per le sue orecchie.

Hermione è a malapena cosciente del resto della stanza. Sembra svanire di fronte allo sguardo nei suoi occhi.

Anche se Burbage grida: "Abbiamo raggiunto il nostro verdetto", scopre di ascoltare solo a metà. Non riesce a distogliere lo sguardo. Le parole "libertà vigilata" e "risarcimenti" scivolano sul podio verso di lei, ma sono prive di significato. Parole che non hanno senso.

Tutto quello che riesce a sentire è lui.

"Guarda cos'hai fatto" mormora di nuovo. "Ora, è stato tutto per niente."