11 novembre, 1998.
Diario
Non so perché l'ho fatto.
No, forse lo so.
Ma è peggio. È molto peggio.
Non so a cosa stavo pensando, ho solo...
Oh, fottuto inferno, lei è qui.
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11 novembre, 1998.
Dopo un'assurda esibizione di Zacharias, in cui finge grande affetto e preoccupazione, Hestia le dice che la scuserà dal resto delle sue lezioni, per prendersi il resto della giornata per riposare e mangiare dei dolci.
Ma i piedi di Hermione non si muovono verso la Sala Comune dei Grifondoro ai piedi della Grande Scalinata. Si girano, quasi istintivamente, e la conducono fuori nel cortile.
La sua mente è una foschia, nella migliore delle ipotesi.
Ancora un po' annebbiato dal dolore. La sua pelle sembra formicolare, come ha fatto per ore dopo che si sono smaterializzati alla casa sicura quel giorno.
Come se stesse cercando di ricucirsi dopo essere stato fatto a pezzi invisibilmente.
Quindi lascia che i suoi piedi facciano il lavoro. Si fida di loro. Ha un'idea di dove sia diretta.
Ultimamente, ogni volta che segue i suoi passi, in qualche modo la portano da Malfoy.
Questa non fa eccezione.
Si ritrova a inciampare giù per la collina familiare verso il Lago Nero, e a metà strada riesce già a vedere la sua sagoma: una macchia di inchiostro contro la superficie scintillante dell'acqua, luccicante, mentre il sole pomeridiano tramonta sotto le colline.
È seduto, curvo sulle ginocchia, e per mezzo momento lei pensa che stia piangendo.
Ma no, sta scribacchiando ferocemente. Avrebbe dovuto prevederlo.
I suoi piedi scricchiolano contro l'erba ghiacciata. Lo vede teso. Chiude di scatto il diario.
Se non fosse stata così insensibile, avrebbe potuto provare qualcosa da dire nella sua testa.
Potrebbe essersi avvicinata a questo momento con un po' di grazia o tatto. Invece, il suo stato mentale fratturato consegna la versione più fredda e integrale dei suoi pensieri alla parte posteriore della sua testa bionda e luminosa.
"Quindi hai paura di diventare tuo padre".
Per quasi un minuto intero non dice niente, si limita a fissare l'acqua. Scivola contro il silenzio. Poi espira, piano, distintamente.
"Attenta come sempre, Granger. Dieci punti a Grifondoro".
Si arrabbia per questo, anche se sa di meritarselo. Raccoglie le sue vesti per difendersi dal freddo e discute se sedersi o meno.
È sbagliato essere qui.
Dovrebbe impegnarsi nella bugia che ha scelto - dovrebbe fingere di crogiolarsi nell'attenzione di Zacharias e interpretare la ragazza indifesa. Questa è la sua parte dell'accordo.
Ma è qui che l'hanno messa i suoi piedi, e con ogni terminazione nervosa del suo corpo fritta fino a renderla croccante, non può discutere.
Si piega sull'erba secca e graffiante. Dice quello che sta pensando, perché ogni volta che cerca di filtrare le sue parole, fallisce, quindi perché impegnarsi?
"Perchè lo hai fatto?".
Malfoy non risponde. Guarda dritto davanti a sé l'orizzonte, una mano che si allunga distrattamente per tirarsi le ciglia.
"Avrei potuto gestirlo da sola."
"Non tutto riguarda te, Granger," sbotta, con un tono più freddo dell'aria di novembre.
Poi emette una specie di ringhio rabbioso prima che lei possa rispondere, strappando la bacchetta dalla tasca ed emettendo un incantesimo sottovoce.
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Breath Mints/Battle Scars | By Onyx&Elm.
Fanfiction"Per un momento è confusa; perché Draco Malfoy è stato rovinato da questa guerra, ed è fuori posto quanto lei e - si anche lui ha delle cicatrici. Lui ne ha una ancora più grande. E lei si chiede se un giorno potranno comparare la loro grandezza." ...
