Breath Mints/Battle Scars | By Onyx&Elm.

Cap. X

5 ottobre, 1998.

Lui sa.

Deve saperlo ormai.

Allo stesso modo in cui ora sa che questa è l'ultima cosa che avrebbe dovuto fare.

Una linea che non avrebbe dovuto oltrepassare.

Ha passato tutta la notte a sfogliarlo, e in meno di tre pagine sapeva che era qualcosa che non avrebbe dovuto vedere.

Era troppo personale. Troppo vicino.

E aveva troppo fottutamente senso.

Scarabocchiate su quelle prime pagine color lavanda pastello, aveva trovato prove di alcolismo, abuso, autolesionismo e rimpianto.
Quindi, tanto rammarico. Genitori inadatti. Overdose di droga. Morte.

Aveva messo insieme i pezzi: non era così dissimile dalla libertà vigilata dei Babbani.
Deve presentare queste annotazioni settimanalmente - o forse anche giornalmente - a un guaritore psichiatrico.

Quegli idioti del terzo anno non si erano del tutto sbagliati sulla sua situazione.

Ma adesso è in trappola.

Non può restituirglielo.
Saprà che l'ha preso lei. Non può tenerglielo nascosto.
Verrà arrestato per non aver continuato a scrivere.
Non può non vedere ciò che ha visto.

È troppo, troppo personale.

Quello che era solo un meschino tentativo di vendetta si è ritorto violentemente contro.

"Mi piacerebbe andarmene. Darei qualsiasi cosa per andarmene. Lasciami andare."

L'inclinazione della sua calligrafia è quella tipica degli psicopatici. L'inchiostro è macchiato ovunque.
È incasinato quasi quanto la sua vita, ed è pieno di cose che lei non avrebbe mai saputo guardandolo.

È anche pieno di opinioni su di lei - opinioni per le quali non era preparata.

...cagna...

...sanguesporco...

No, era stata preparata per quelli. Ma non per quelli che dicevano cose come confondere ... e distrarre i suoi riccioli ... e ovunque io guardi lei è lì ...

Quelle voci erano di natura più rara e si erano in qualche modo coagulate verso la fine, la più recente.

Gli aveva fatto cambiare idea su di lei.

Ma ha riletto la voce del 3 ottobre più e più volte, e niente.

Niente sul bacio.

È infantile da parte sua aspettarsi che lui ne scriva.
Dopo tutto, non significava niente, vero? Ma a pensarci le viene in mente le sue buffonate sulla panca degli sbaciucchiamenti, e un brivido sgradito le scivola lungo la schiena.

Soprattutto, odia un enigma che non riesce a risolvere.

La rilegatura viola è calda nelle sue mani, sembra che la stia bruciando per il senso di colpa.
Lo lascia cadere sulle lenzuola tra le ginocchia.
Usa la sua bacchetta per controllare l'ora.

Sei del mattino.

Non ha dormito.

Come potrebbe? Con il passato e il futuro che si scontrano nella sua testa? Pensando ai tocchi che ha già dato e all'odio che darà quando lo scoprirà?

È la prima volta che riconosce che non vuole che lui la odi.

È anche la prima volta che riconosce che baciarlo è stato... diverso.