Breath Mints/Battle Scars | By Onyx&Elm.

Cap. XXII

1 dicembre, 1998.

Ginny ritorna con due pinte di Firewhiskey, e se questo non spiega come si sente al riguardo, niente lo spiega.

Senza colazione, li colpisce rapidamente e rende molto più facile dire la verità.

Hermione scopre che le parole le stanno uscendo fuori, come inchiostro da un pozzo rotto.

"È... è difficile da spiegare. È come... sai cos'è l'arte splatter? È una cosa Babbana, è strano. Astratto. Sta prendendo la vernice e la lancia contro una tela. Macchiando tutto. Basta lasciarlo colpire dove colpisce. Ed è violento e disordinato e non ha regole, schemi o intenzioni. Colori vivaci e viziosi lanciati ovunque. Alcune persone pensano che sia solo un disastro sulla carta. Che è l'atto di fare arte rovinando l'arte. Altre persone lo adorano. Ma è... è solo che non puoi annullarlo. Non puoi cancellare nulla una volta che è lì, sai? Non posso nemmeno provare a mirare o farlo sembrare in un certo modo. È solo questa rotta di collisione - questo scontro di vernice e tela che in qualche modo, in qualche modo crea qualcosa. E questo... è quello che è successo con Malfoy. Draco. Ci siamo semplicemente scontrati l'uno con l'altro, ci siamo macchiati a vicenda di tutti i nostri problemi e ci siamo quasi dissanguati dappertutto. Ma io... mi piace il suo aspetto? Penso? Non lo so Gin. Io non. Non lo so assolutamente. Non so se sto commettendo un errore o se sto leggendo cose sbagliate o ferendo le persone, ma non mi sento normale se non sono con lui. È iniziato con il lago. Continuavo a trovarlo lì per caso, o non so nemmeno se fosse accidentale, ma continuavo a trovarlo lì ed è proprio un coglione. Tutto il tempo. Non gli importa. Dice cosa c'è nella sua bocca, non lo ingoia o lo cambia o lo trattiene. E lo so, lo so chi è e cosa ha fatto e chi era. Ricordo come mi chiamava. Ricordo tutto. Ma poi lui... si siede lì e mi dice che non poteva guardarmi urlare come faceva prima. E passa tutto il suo tempo a scrivere su quel brillante diario viola e sembra così fuori posto. Come me. Tanto come me. Noi... siamo così simili. E ho passato così tanto tempo a pensare che dovrebbe essere Ron. Crescere pensandolo. Aspettando che si senta bene. Sedersi proprio nel mio stomaco. Ma è sbagliato. È così, così sbagliato, e quando Ron mi ha baciato ero insensibile. Non ero niente. E poi... poi il fottuto Malfoy mi bacia e questo manda in frantumi tutte quelle speranze che scrivevo nel mio diario di tredici anni e dovevo semplicemente sedermi lì e cercare di dargli un senso. Di come potrebbe essere. Come l'unica persona che dovrei odiare incondizionatamente è l'unica che voglio che mi tocchi. E i miei pensieri sono stati così incredibilmente rumorosi, tutti intrappolati lì dentro in una volta, litigando e litigando e cambiando lato. Perché non potrei semplicemente andare a dirlo, come potrei fare se fosse un altro ragazzo. Non potevo sedermi con te e Parvati e Luna e sgorgare su come mi ha fatto sentire e dove mi ha toccato perché è Malfoy, cazzo, e non mi è permesso sentirmi così per lui - e... e perché ogni volta che qualcuno lo vede toccami, pensano che stia cercando di uccidermi. È un fottuto pregiudizio. Ed è troppo forte. È troppo fresco. Quindi vi ho lasciato credere che fosse Zacharias perché almeno quello era sicuro, ma gli ha fatto male. Gli ha fatto male, cazzo. E mi ha fatto male e volevo così tanto che tu sapessi la verità. Per farlo sapere a tutti. Ma come potrei? Come potrei? Sapendo cosa penseresti? Cosa potrebbero fare alcuni di voi? Che succederebbe? Quindi ho mentito. Ho mentito. Mi sentivo come se dovessi. Ho mentito per mesi. Ma poi... ieri sera, io... noi... siamo andati troppo oltre. È andato troppo oltre e non posso più mentirti. La mia prima volta doveva essere con Ron. Me l'hanno detto tutti. Me lo sono detta anch'io. Ma no - no, la mia prima volta - la mia, io, la dannata principessa di Grifondoro, o come mi chiamano nel Profeta, era con Malfoy. Mangiamorte. Paria. Criminale di guerra. Il fottuto principe caduto in disgrazia di Serpeverde. Era con lui, in un letto d'ospedale e volevo che lo fosse. Non l'ho sprecato. Nel mio cuore so di non averlo sprecato. E ho dovuto dirtelo perché era così assolutamente, ridicolmente giusto. Lui ed io siamo schizzati di vernice dappertutto e stiamo macchiando tutto e forse non stiamo assolutamente bene insieme, ma per me - per me siamo un fottuto Jackson Pollock".