Breath Mints/Battle Scars | By Onyx&Elm.

Cap. XXXVII

8 febbraio, 1999.

"Beh..." Seamus fa una pausa a effetto. "Finalmente c'è un po' di pace e tranquillità qui intorno."

Risate sparse. Alcuni sguardi lanciati al tavolo quasi vuoto dei Serpeverde. Hermione si sorprende a digrignare i denti, stringendo la mano sulla penna. Si sforza di tenere gli occhi bassi, mantenendo la concentrazione.

Non ha tempo per niente di tutto ciò.

Nell'ingannevolmente lungo viaggio in ascensore fuori dalle celle di detenzione del Ministero, tra il silenzio opprimente della McGranitt e il suo stesso stato di vacuità, era diventato abbondantemente chiaro che c'era solo una cosa da fare.

Quello che sa fare meglio.

L'avvertimento di Malfoy non era passato inascoltato. Ma di certo non ha ottenuto la risposta che sperava.

Perché non è intimidita. Non ha paura.

È furiosa. Con il Ministero. Con la faccia compiaciuta di Seamus. E con lui.

Perché come osa chiederle così tanto? Come osa chiederle di agire così contro la sua natura? Quindi contro tutto ciò che rappresenta e in cui crede... Chiederle di stare fuori non è diverso dal chiedere a una mela di avere il sapore di una pesca.

Quindi è immersa fino ai gomiti nella ricerca. Non sta nemmeno cercando di nasconderlo al resto del tavolo dei Grifondoro, anche se sembra che non se ne accorgano o non se ne preoccupino. Non abbastanza per mettere insieme effettivamente ciò che sta leggendo e successivamente scrivendo.

Per quanto ne sa, tutto ciò che vedono è Hermione Granger che si occupa dei suoi studi. Come sempre.

Solo Ginny sa che sta prendendo nota dei lignaggi delle famiglie dei Serpeverde. Sta memorizzando gli eventi storici che coinvolgono le famiglie Parkinson e Nott.
Solo Ginny sa cosa riempie l'ultimo cassetto del suo comodino.
Ginny che, per la prima volta da quella mattina ai Tre Manici di Scopa, sembra turbata. Sembra che si sia pentita di averla incoraggiata e consolata.

Hermione si chiede se pensava fosse solo una fase.

L'angolo della Gazzetta del Profeta di Harry continua a lampeggiare con la faccia di Malfoy – una sgradita distrazione. Guarda il mondo dal bianco e nero. A lei.

Quasi troppo perfettamente. Quasi come se stesse dicendo: "Non osare. Non osare farlo."

Ma il pericolo non le è venuto in mente nemmeno una volta da quando l'ha tirato fuori. Piuttosto, la sua testa è piena fino a scoppiare per la sfida intellettuale che ne deriva. Di difendere i prodotti di generazioni di fanatici e assassini.
Di farli sembrare redimibili, anche quando i loro legami familiari li macchiano di nero.

Nott è particolarmente impegnativo. I suoi antenati sono stati coinvolti in abbastanza genocidi e insabbiamenti da far arrossire gli assassini di massa Babbani.

Ma Hermione non perde tempo. Con le prove che incombono a pochi giorni di distanza, ha promesso solennemente di rinchiudere la vecchia Hermione.
La sicura, ragionevole Hermione.

E nel momento in cui era tornata a Hogwarts dal Ministero, si era separata senza parole dalla McGranitt.
Trovò il primo Serpeverde dall'aspetto più flessibile che potesse – uno dei pochi rimasti – e lo corruppe con galeoni, incantesimi proibiti e un anno di saggi completati. In cambio, Hermione ora ha una pila alta un metro di diari color pastello e neon nascosti nel suo comodino, uno dei quali violentemente e familiarmente viola.

Li studia ogni notte prima di andare a letto come bibbie. Non smette di vergognarsi. Sentirsi morbosa. Come se si stesse intromettendo, anche se lo è.

Un male necessario.