TW | Rappresentazioni grafiche di torture e abusi fisici.
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23 febbraio, 1999.
La magia della passaporta è rozza e casuale, le trascina attraverso troppo violentemente per riuscire a piantare i piedi a terra. Colpisce la pietra fredda velocemente e con forza.
"Cazzo," sputa Pansy da qualche parte in disparte. Hermione raccoglie gli arti, afferrando la costola che potrebbe essersi ferita e cercando di tenere ferma la bacchetta.
Il corridoio è buio.
"Lumos".
La luce si dispiega su pareti di marmo e soffitti ad arco, ritratti in cornici di ossidiana che rivestono la distesa.
Oh dio, pensa, il respiro che le si blocca dolorosamente nel petto. Non qui, cazzo.
"Perché siamo al maniero?" chiede Pansy sottovoce, aggiungendo luce con la sua stessa bacchetta. Deve aver trascorso del tempo qui da bambina.
"Non lo so."
Si alzano in piedi nello stesso momento, quasi istintivamente stando schiena contro schiena e girando in cerchio. Il corridoio è vuoto. Vuoto, tranne una piccola scia scura di quello che sembra sangue, scintillante alla luce della loro bacchetta.
Hermione guarda Pansy da sopra la sua spalla. Sta sanguinando nel punto in cui ha battuto la testa all'arrivo, un lento rivolo che le scende dalla tempia.
"Questo non è tuo, vero?" Hermione indica il sentiero.
È il tipo di domanda ovvia a cui Pansy potrebbe essersi rivoltata non molto tempo fa, ma ora il suo scuotimento della testa è sobrio.
"Andiamo."
Seguono il sangue. Passi lenti, attenti, mortalmente silenziosi. Nessuno dei due emette un suono, ma i movimenti di Pansy sono così abili – così simili a quelli di un gatto – che Hermione si chiede quante volte abbia dovuto farlo.
Quando raggiungono la fine del corridoio, è difficile girare l'angolo. Hermione non sa quasi nulla della disposizione di Malfoy Manor, ma ogni passo potrebbe essere un passo più vicino alla sala da pranzo.
Su quella distesa di pavimento non è sicura di riuscire a vedere di nuovo. La bile le sale in gola, e lei quasi inciampa prima che Pansy la afferri - una presa tagliente sul suo gomito.
"Calmati, Granger."
"Sto bene," ansima, ma riesce a sentire il colore che le è svanito dal viso.
Pansy le crede sulla parola in entrambi i casi. Vanno avanti.
Superano molti altri corridoi e una scala a chiocciola, non abbastanza grandiosa per essere l'atrio ma comunque incredibilmente sontuosa.
Tutte le persiane sono state chiuse, bloccando la luce del giorno. Il bagliore delle loro bacchette li rivelerà molto prima che raggiungano qualcuno.
Hermione cerca di calmare il suo stomaco eseguendo le sue migliori fatture nella sua testa. Muovendo silenziosamente le loro forme sulla lingua. Dice a se stessa che lancerà al minimo movimento, al minimo suono - senza nessuna esitazione.
La scia di sangue comincia a diminuire man mano che gira un altro angolo. Lei e Pansy si scambiano uno sguardo. La sua presa si stringe sulla sua bacchetta, le costole pulsano a ogni respiro.
Girano l'angolo, fiancheggiandosi l'un l'altro, le bacchette fuori.
"Beh, ci sono voluti secoli", dice una voce.
I suoi occhi devono adattarsi. C'è luce in questa stanza, luminosa dal fuoco del focolare.
Ma nel momento in cui riesce a recepirlo correttamente, sta ingoiando la bile, le articolazioni che si bloccano in posizione. In qualche modo sapeva che sarebbe stata la sala da pranzo.
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Breath Mints/Battle Scars | By Onyx&Elm.
Fanfic"Per un momento è confusa; perché Draco Malfoy è stato rovinato da questa guerra, ed è fuori posto quanto lei e - si anche lui ha delle cicatrici. Lui ne ha una ancora più grande. E lei si chiede se un giorno potranno comparare la loro grandezza." ...
