Breath Mints/Battle Scars | By Onyx&Elm.

Cap. XXXIX

11 febbraio, 1999.

Si sveglia sudando freddo alle due e mezza del mattino.

Nel suo sogno, ha visto Pansy Parkinson sprofondare sotto il pavimento della camera del Wizengamot, ingabbiata e impassibile, le parole "condannata a morte" che echeggiavano dalle pareti.

Ma nella vita reale?

No, mi dispiace, questo è abbastanza.

Si toglie le coperte e si lascia alle spalle il dormitorio, allacciandosi la vestaglia mentre fa i gradini due alla volta fino alla sala comune buia e vuota. Con un colpo della sua bacchetta, un fuoco prende vita dietro la grata - e in esso getta ogni nota che abbia mai preso in preparazione per le prove. Tutte quelle storie e documenti che ha passato innumerevoli ore a scavare.

Niente di tutto ciò ha funzionato. Non per Blaise, non per Adrian. Quei lignaggi familiari e quelle parole di buona fede significavano meno di niente in quell'aula di tribunale. Non hanno avuto alcun impatto sui verdetti finali del Wizengamot. Ciò che contava erano solo le fredde prove concrete, e qualcosa che sta lentamente realizzando significa più di ogni altra cosa...

Intento.

Per Blaise e Adrian, era la loro apparente mancanza. La loro passività: la convinzione del Wizengamot di essere stati apparentemente trascinati dalla corrente in acque oscure. Che la loro spinta non è andata più in profondità di così.

Per Pansy, non è così semplice. Pansy era attiva. Come Draco, Pansy era stata mandata in missione.
A differenza di Draco, Pansy li aveva completati.

Le mani di Hermione tremano mentre sbatte giù un foglio di pergamena bianco, con la piuma in bilico sopra di esso, in attesa di qualcosa. Nulla. Qualche colpo di genio per dimostrare che Pansy ha fatto quello che ha fatto per una buona ragione. Non ha nemmeno bisogno di dimostrarlo, deve solo essere in grado di argomentarlo. Ha bisogno di...

"'Mione?"

Lei salta e la penna le cade dalla mano tremante.

Harry è in piedi ai piedi delle scale del dormitorio, occhiali e capelli di traverso, la Mappa del Malandrino in mano. "Scusa, ehm..." dice, sollevandolo, "A volte guardarlo mi aiuta a dormire. Ti ho visto camminare avanti e indietro e poi tu, beh... in un certo senso ti sei fermata e ti sei immobilizzata e mi sono un po' preoccupato..."

"Sto bene, Harry," dice piano, guardandolo – guardandolo davvero per quella che sembra la prima volta da tanto tempo. È magro. Più magro, persino, di quanto stavano in guerra. E sembra stanco. E si chiede quanto debba essere estenuante per lui strappare un sorriso ogni giorno.

"Oh... sì, okay. Bene." Si gira. Fa qualche passo indietro. Qualche istinto interiore la avverte che, in qualche modo non detto, questa è un'ultima possibilità.

"Ho paura," sbotta, disperata.

Va ancora. Il piccolo orologio sopra il mantello ticchetta all'infinito.

"Io sono..." deglutisce un groppo in gola, "Ho paura e sono molto sola."

Passa quella che sembra un'eternità prima che lui dica qualcosa, e per tutto il tempo Hermione si sente arrossire in viso - sente le lacrime che le pizzicano gli occhi - perché sa di sembrare debole e ridicola e patetica e...

"Questa è l'unica cosa che non sei mai stata in grado di fare, sai," dice Harry, senza voltarsi ancora.

Schiaffeggia via la prima lacrima che osa scappare, sospirando. "Che cosa?" È abbastanza sicura di non voler sapere la risposta.

"Chiedere aiuto."

Un muscolo della sua fronte si contrae: uno spasmo. Fissa la schiena di Harry finché lui non gira un angolo e incontra il suo sguardo con un occhio.