One Shots nach Lust und Laune 5.0

Der letzte Funke •Haymitch Abernathy•

Ich hatte ihn schon immer gehasst. Haymitch Abernathy, der zynische alte Mann, der sich in Alkohol ertränkte und seine Tribute einfach sterben ließ. Ich war nicht wie er. Nicht so schwach. Nicht so kaputt. Das wollte ich zumindest glauben. Mit 17 hatte ich die 60. Hunger-Spiele überlebt, allein, ohne seine Hilfe. Haymitch hatte sich keine Mühe gegeben, sich nicht einmal um Sponsoren gekümmert. In der Arena war ich auf mich allein gestellt, hatte meine eigenen Entscheidungen getroffen, eigene Allianzen geschmiedet, meine eigenen Wunden versorgt. Sein Versagen war das erste, was ich ihm nie verzeihen konnte. Jetzt, Jahre später, stehe ich immer noch vor derselben düsteren Wahrheit. Die Kinder sterben. Jahr für Jahr. Es gibt kein Entrinnen aus dieser Hölle. Aber ich gebe mir Mühe, kämpfe mit allem, was ich habe. Ich hole Sponsoren ran, rede mit den Menschen im Kapitol, schleime mich bei den Reichen ein, wenn es nötig ist. Doch es reicht nie. Die Tribute sterben trotzdem, und mit jedem von ihnen stirbt ein Teil von mir.

"Na, wieder alles gegeben, was?" höre ich Haymitch hinter mir und drehe mich zu ihm um, meine Augen voller Hass und Tränen. "Und was hat es gebracht? Noch zwei Kinder, die tot sind. Herzlichen Glückwunsch." Seine Worte sind wie Messerstiche, aber ich lasse sie nicht durch meine Fassade dringen. Ich kann nicht. Ich muss stark bleiben. Für sie. Für die Tribute, die noch kommen werden. Für die, die ich vielleicht retten kann. "Zumindest tue ich etwas, Haymitch!" fauche ich, meine Stimme bricht fast. "Ich lasse sie nicht einfach sterben, wie du es tust!" Er hebt eine Augenbraue, das unvermeidliche Grinsen um seine Lippen. "Oh ja, das machst du. Du lässt sie sterben – nur langsamer." Ich beiße die Zähne zusammen und wende mich ab. Es ist kein Geheimnis, dass Haymitch mich für naiv hält. Für dumm. Aber ich weigere mich, so zu werden wie er. So abgestumpft, so leer. Ich muss es tun. Irgendjemand muss es tun. Doch in den Nächten, wenn ich allein in meinem Bett liege, dringt die Realität durch. Die Einsamkeit, der Schmerz, der Verlust. Ich weine oft. Leise, damit es niemand hört. Nicht einmal ich selbst. Es sind Tränen, die für all jene fließen, die ich verloren habe – die ich nie retten konnte. Vielleicht auch für mich selbst.

Dann kommt der Tag, den ich niemals für möglich gehalten hätte. Der Tag, an dem alles endet. Der Tag, an dem meine Schwester gezogen wird.Sie war immer meine einzige Familie gewesen, seit unsere Mutter bei ihrer Geburt gestorben war und unser Vater im Minenunglück umgekommen ist. Wir hatten nur uns zwei. Nur sie und ich, immer. Der Gedanke, sie in die Arena zu schicken, raubt mir den Atem. Mein Herz bricht, bevor das Spiel überhaupt begonnen hat. Ich tue alles, was in meiner Macht steht. Ich rede mit den wichtigsten Leuten im Kapitol, ziehe jede erdenkliche Strippe. Ich hatte das Gefühl das selbst Haymitch versuchte das beste zu geben. Doch es reicht nicht. Es reicht nie. Ich sitze da, auf diesem verdammten Sofa, und sehe zu, wie meine Schwester stirbt. Ich kann es nicht fassen, will es nicht glauben, aber es passiert direkt vor meinen Augen. Als es vorbei ist, fühle ich nichts mehr. Kein Hass. Keine Wut. Nur Leere. Haymitch hatte die ganze Zeit recht gehabt. Es gibt keine Hoffnung. Alles, was ich getan habe, war eine Lüge – ein verzweifelter Versuch, einen Funken zu retten, der längst erloschen war. Ich betrat das Haus von Haymitch, er saß wie immer auf dem Sofa mit einer Flasche Whisky. Ich trinke aus der Flasche, die er mir hinstellt, ohne ein Wort zu sagen. Wir sitzen eine Weile schweigend da. Und zum ersten Mal verstehe ich ihn. Verstehe, warum er sich aufgibt, warum er nichts mehr tut. Es ist einfacher, aufzugeben, wenn man nichts mehr zu verlieren hat. "Es gibt keine Hoffnung, oder?" frage ich leise und starre in die Leere vor uns. Er nickt kaum merklich. Kein Triumph, kein Grinsen, nur die stille Zustimmung eines Mannes, der zu viel gesehen hat. "Nein", sagt er leise. "Nicht wirklich." Und das ist der Moment, in dem ich aufgebe.

Seit dem Tod meiner Schwester hat sich die Welt um mich herum verändert. Oder vielleicht bin nur ich es, die sich verändert hat. Ich habe mich zurückgezogen, spreche mit niemandem mehr. Nicht mit den anderen Siegern. Nicht mit den Tributen. Nicht einmal mit Haymitch. Es ist so viel einfacher, nichts zu fühlen. Einfach zu existieren, wie ein Schatten, der durch die Tage driftet. Es gibt keine Erwartungen mehr, keinen Grund, weiterzukämpfen. Ich habe alles verloren, was wichtig war. Also wofür weiterleben? Ich bemerke es zuerst nicht, aber Haymitch beobachtet mich. Seine spitzen Bemerkungen werden seltener, seine ständigen Provokationen verschwinden langsam. Er sagt nichts dazu, dass ich keine Mühe mehr in die Vorbereitung der Tribute stecke. Er lässt mich in Ruhe, zumindest eine Zeit lang. Doch irgendwann steht er in meiner Tür. Keine Flasche in der Hand, kein sarkastisches Grinsen. Nur er. Sein Blick ist ernst, fast... besorgt? "Laura", sagt er, und ich höre etwas in seiner Stimme, das ich nicht ganz einordnen kann. "Du solltest nicht allein sein." Ich schaue ihn nur an. Es ist das erste Mal seit Wochen, dass jemand mit mir spricht. Ich weiß nicht, wie ich darauf reagieren soll. "Glaub mir", fährt er fort und setzt sich ohne Aufforderung auf meinen abgenutzten Sessel, "ich weiß, wie das ist. Sich zurückzuziehen, alles in sich reinzufressen... Es endet nicht gut." Seine Worte treffen mich tiefer, als ich zugeben will. Ich weiß, dass er recht hat. Er ist der lebende Beweis dafür. Doch was soll ich tun? Weitermachen, als wäre nichts passiert? So tun, als könnte irgendetwas den Schmerz lindern? "Ich... will nicht mehr kämpfen", flüstere ich schließlich, meine Stimme brüchig. Es ist das erste Mal, dass ich die Wahrheit laut ausspreche. "Es bringt nichts." Er sieht mich an, länger als sonst. Keine Witze, keine bissigen Kommentare. Nur das leise Einverständnis eines Mannes, der schon vor langer Zeit seinen Kampf verloren hat. "Ich weiß", sagt er nur und bleibt sitzen.