ᴀɴɢᴇʟ // ᴊᴊ ᴍᴀʏʙᴀɴᴋ

vingt-deux

1197 PALABRAS DEL PASADO

—Hola, tesoro... —la mano grande se asentó en su espalda y Amelie soltó un sollozo con la cara en la almohada—, ¿Que ha pasado hoy?

La niña de seis años se giró, su rostro lleno de lagrimas gruesas, los ojos rojos y el pelo corto por sus hombros pegándose a sus mejillas. Amelie arrugó sus cejas.

—Esta... esta mañana me he encontrado un pajarito —dijo hipando, el hombre asintió atento a las palabras de la niña—, y...y le he dado agua, y le he tapado con una manta —contó con dolor—. Porque se había caído del nido de su mamá, pero no lo he encontrado, abuelo... ¡juro que lo he buscado!

—Estoy seguro que lo has hecho —tranquilizó él con voz suave, su mano fue a una de las mejillas de la niña, quitando las lagrimas y esta sorbió su nariz.

—Y estaba bien, pero luego... —sus labios se curvaron hacia abajo y tapó la cara—, ¡luego ha dejado de moverse!

—Oh, mi vida...

Alexandre se sentó en la cama y rodeó los hombros de Amelie, que rodeó su pecho con rapidez, abrazándole con la misma y sacudiéndose por los sollozos. El mayor apoyó sus labios en la cabeza de esta y la abrazó con fuerza, meciéndola con suavidad.

—Odio la muerte —murmuró contra la camiseta del hombre, que sonrió un poco—, me duele mucho. La odio, no quiero... —negó— este sentimiento.

—Lo sé, cariño. Lo sé... —contestó el contra su pelo. Amelie soltó una respiración entrecortada sin soltara.

—Quiero que se vaya.

—¿El que?

—Esto —se quejó apartándose un poco, señalando encima de la boca de su estomago. La mano quedó encima de un perro dibujado.

—Ames...

—Era un bebé —sus ojos volvieron a llenarse de lagrimas—, y se ha muerto encima de mi chaqueta, y ahora... cada vez que la vea, lloraré porque le echaré de menos.

Por un segundo quiso reír ante aquello, porque tenia la certeza que no recordaría mucho de este momento. Luego pensó que, siendo lo inteligente que era su nieta, quizás si que lo haría. Alexandre entreabrió sus labios y los cerró de nuevo bajo la mirada verdosa de la niña, que buscaba respuestas.

—Cariño, esto que sientes por ese pajarito... —buscó las palabras más suaves para una niña de seis años— no es tan... malo.

—¿¡Cómo que no?! —sollozó con enfado, sus mejillas se tiñeron de rojo y negó hacia el hombre—. ¡Se ha muerto mi pajarito!

—Lo sé, lo sé —dijo con rapidez, tratando que la niña no tuviera una rabieta. Amelie trató de dar una respiración que acabó en hipo—, solo...Vaya, que difícil —murmuró a la vez que pasaba el dedo por su nariz—, ¿no has hablado con mamie sobre esto? Ella sabría como...

—Me ha dicho que... —volvió a hipar—, que la muerte es un miclo.

—¿Miclo...?

—El miclo de la vida —explicó, Alexandre apretó sus labios—, y que a todos les iba a pasar, como a... al papá de Simba, y... —curvó sus labios— y lo hemos enterrado en el jardín.

—Oh..., bueno, sí —ladeó su cabeza—. Es una pena, siendo un tan pequeño, pero...

Ambos se quedaron en silencio y Alexandre rascó su ceja sin saber que más decir. Pero los ojos de Amelie, que habían comenzado a nublarse por lagrimas de nuevo, no le abandonaron.