AIRIN | завершен

[ 1 ]

   Раз... Два... Три...

   Чуть не наступила.

   Раз... Два... Три...

   Черт. Ну вот. Шаг за линию тротуарных плиток. Этот день неминуемо испорчен.

   По крайней мере, так я себе внушила. Начинаю заново, отсчитывая метровые клетки асфальта и всеми силами оттягивая то, от чего не убежать - возвращение в школу. При мысли о ней невольно скручивает живот, хотя проблем с желудком у меня нет, да и узнавать новое я люблю.

   Ровно две тысячи сто пятьдесят девять шагов. Уже шестьдесят. Цифры навязчиво крутятся в голове. Выгляжу я, наверное, очень глупо, сосредоточенно вышагивая лишь по центру узкого тротуара, и - не дай бог - наступая за пределы линий. Это бессмысленное занятие объясняется тремя заглавными буквами - ОКР. Обсессивно-Компульсивное Расстройство, которое мне, вместе с еще некоторыми "расстройствами", продиагностировали год назад. Отнюдь не самое лучшее отклонение, когда тебе семнадцать, и ты не можешь даже спокойно дойти до школы, не породив у себя в черепной коробке с десяток нелогичнейших мыслей, вроде: "Если я наступлю на ту лужу, наступит конец света" или "Я в любую секунду могу умереть из-за образования тромбов в крови".

   Мимо проезжает типично-американский желтый автобус, набитый сонными амебами, именующими себя учениками, хотя по-настоящему учится лишь половина из них, если не меньше. В нем есть место и для меня, но я специально его пропустила. Точнее, пропускаю с тех самых пор, как мне сорвало крышу. 

   Из-за угла показывается кусок кирпичного забора, на котором уже отсюда видна вычурная гравировка: "Старшая школа для одаренных детей."

   Конечно, одаренных.

   Из автобуса, подъехавшего туда, нехотя вываливаются подростки, которые далеки от определения этим прилагательным.

   "Разбудите меня, когда сентябрь кончится" - выхватываю я фразу играющей в наушниках песни. Прости, Билли Джо, сентябрь только начался, так что придется тебе еще поспать. Я бы тоже не отказалась от сна - писать рассказы, которые ты никому, кроме интернета, не дашь прочесть, до трех ночи - не самая лучшая идея.

   Хруст. Под моими старыми черными мартенсами то и дело жалобно похрустывают рыжеющие листья, на которые я так люблю заглядываться в осеннюю пору. На синевато-серой дороге они смотрятся ярче, чем есть на самом деле, и повторяют цветовую палитру листьев на деревьях, пропускающих через себя косые солнечные лучи, точно резные витражные стекла. Скоро и они опадут, окрасят тут все желто-оранжевым, сгниют и исчезнут, став лишь удобрением. В конце концов, все мы когда-нибудь станем лишь удобрениями.