aquelas suas idas e vindas destruiam meu coração, costumava acreditar na hípotese de que você me amava.
não era amor. foi tapação de buraco. e aquilo me destruiu tanto, você regava meu jardim e arrancava as rosas, porque você amava meu retrocesso.
você era fogo, não estava mais suportando minhas queimaduras de 3° grau. ainda tento achar uma explicação pela qual me fazia de ponte pra atravessar quando bem quisesse.
fui de peito aberto pra fechar contigo e não havia colete em mim. você me fuzilou. e toda vez que colocava um band-aid nas feridas que havia me causado, você voltava e machucava tudo de novo.
eu sou catrera sem fim e ainda não me libertei de você.
(14 de Fevereiro de 2018)
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LIMÍTROFE: para você que sente demais.
No Ficción"Poesia não é a chuva, é o barulho da chuva." Isso não é um diário. neste livro, relato vários textos não fictícios, sentidos por mim ou por maior parte das pessoas, além de poemas e poesias. Alguns tive o imenso prazer/desprazer de viver. talvez...
