Runaway.

№37. Это моя гребанная вина!

Paw – Lolita

На несколько мгновений моё сердце останавливается. В жилах закипает кровь, а грудная клетка содрогается в жалкой попытке сделать вздох. Всё моё существо замерло в ожидании чего-то чудовищного. И вот уже через секунду внутри меня что-то щелкает, и я срываюсь. Я бегу наискосок по мостовой, как можно быстрее. Голова кружится, и я не замечаю, как начинаю задыхаться от того, что забываю дышать. 

Я ловлю первое попавшееся мне такси, дрожащим голосом диктуя адрес. Машина тот час съезжает с места, направляясь в нужную сторону.

- Езжайте, как можно быстрее, - тараторю я, листая в телефоне список контактов. В моих глазах застыли слёзы, которые я едва сдерживаю, поэтому буквы на дисплее плывут, и я с трудом нахожу нужное мне имя. Джастин. Нажимаю на вызов, и слышу как монотонные, такие безразличные гудки сменяют друг друга, издеваясь надо мной. 

«Успокойся, Эффи. Вот-вот Джастин поднимет трубку. Всё хорошо, всё хорошо» - успокаивает меня подсознание, которое, кажется, впервые оказалось неправым, - гудки прерываются, но не хриплым голосом Джастина, а тишиной. 

- Нет, нет, нет, - умоляю я, набирая один и тот же номер. - Возьми трубку, прошу, - я чувствую, как по щеке скатывается слеза. 

«НЕТ! Не плачь, умоляю! Сейчас не время плакать! Ты должна действовать четко и быстро! Сейчас не время истерить и лишать саму себя остатков здравого смысла!» 

- Быстрее, прошу, езжайте быстрее! – приказываю я, прикрывая лицо руками. Внутри меня разгорается пламя отчаяния, его разбавляет океан невыплаканных слёз. Ураган воздуха сметает всё на своём пути. Я задыхаюсь. Открываю рот, пытаясь глотнуть хоть каплю кислорода. Таксист таращится на моё отражение в зеркале заднего вида, но мне плевать. Я бросаю на него озлобленный взгляд, и приказываю ехать еще быстрее. 

Перед глазами вновь проносятся осколки воспоминаний, связанных с Джастином, так же, как и в первое январское утро, когда я думала, что парень мёртв. Всё повторяется. И от осознания этого становится только хуже.

Машина со скрипом влетает в поворот. Похоже, моё волнение передалось таксисту, - его руки дрожат на баранке руля, а глаза время от времени смотря на меня. 

Вот уже последний поворот, и впереди будет виден дом Джастина. Я наперед достаю деньги, прежде чем бросить их на сидение. Машина останавливается, и я пулей вылетаю на улицу. Апрельское закатное солнце как-то зловеще отбивается в окнах дома, в котором, кажется, пропала жизнь.