A pretty calamity

Chapitre 3

Chapitre 3 : La sentence

Face à moi, une quinzaine de bikers, leurs regards sombres me mitraillant dans un silence pesant. Le « Prez » m'avait demandé de rester debout contre le mur du bar et de mettre mes mains en évidence. Je pensais qu'il n'avait pas bien réfléchi à l'endroit où j'avais l'ordre de ne plus bouger : j'étais adossée contre un poster placardé sur le mur, affichant une nana à moitié dévêtue sur une moto, levant son majeur avec un sourire provoquant. Non pas que cela reflétait ma pensée, mais cela pouvait porter à confusion...

Je bougeai légèrement et si je ne flippais pas trop, je masserais mon derrière. Après m'avoir trouvée, tapie sous une table de la médiathèque, Harps avait attrapé mes chevilles puis il avait tiré fort dessus pendant que mes doigts tentaient désespérément de rester accrochés à l'une des chaussures d'un étudiant. Le pauvre malheureux avait fini par glisser de sa chaise et disparaître sous la table en emportant un gros dictionnaire dans sa chute. Afin de ne pas risquer de terminer dans la position du saucisson pendu à un crochet, mes mains avaient raffermi la pression sur la chaussure qui avait fini par quitter son propriétaire. Le biker m'avait alors saisi par la taille et porté comme un sac de pommes de terre. Sa main avait claqué trois fois mon postérieur, devant la bibliothécaire et l'étudiant médusés. La honte... J'avais crié de douleur.

Puis il m'avait emmenée dans ce bar trop bizarre où les serveuses bougeaient anormalement leurs fesses devant les clients qui bavaient comme les escargots devant une salade. A peine le seuil franchi, tous les regards avaient convergé vers le Prez me portant sur son épaule, semblant revenir d'un champ de bataille. Les gars habillés avec une sorte de blousons sans manche, qui devaient être à la mode puisque tous en portaient un, avaient fait sortir tous les clients, verrouillé la porte et tiré le rideau métallique. Une cellule de crise avait été rapidement mis en place pour décider de mon triste sort.

Mon procès commencerait certainement dans les minutes qui suivraient. Sur ma gauche, le banc des victimes : mon frère Jex et son pote Harps, tous deux des strips sur la tête. Harps avait aussi un pied bandé. Paraitrait-il qu'il s'était empalé sur un bout de cette mocheté de statue, sa tête avait alors frappé une table basse. Je n'avais pas bien compris le lien entre le pied et la tête mais il ne s'était pas raté. Et c'était moi qu'on accusait d'être maladroite !

Sur le devant, un jury composé de bikers tous effrayants, me fusillant du regard. Il y en avait même un avec une grosse barbe rousse. Un cousin des Vikings ? Je déglutis. Les copains de mon frère étaient loin d'être chaleureux. Ils semblaient tous s'être échappés d'un centre pénitentiaire avec leurs mines patibulaires.

Pour patienter, je les avais observés à la dérobée. Certains avaient des cicatrices ou des tatouages sur le visage, deux avaient des dents cassées, un autre une vilaine brûlure sur ses bras. Pas de doute, ces gars n'étaient pas des tendres...

Chacun d'entre eux devait tenter de comprendre comment la petite jeune femme avait pu mettre deux grands et costauds bikers sur le tapis. Ils n'avaient pas l'air de m'apprécier. J'étais le fléau qui s'était abattu sur leur club.

Je me tournai légèrement vers ma droite où se tenait mon avocat et seul ami dans ce public très agressif : le vice-président de ce club, Jack. Il se frottait nerveusement sa barbe blonde, craignant sûrement que l'un de ses potes ne décidât soudainement de me pendre haut et court sur l'une des poutres du bar.

Comme tous ses copains, il avait son blouson avec un logo dans le dos : un grand loup noir avec des yeux jaunes baignant dans les flammes de l'enfer. Au-dessus, le nom de leur sympathique club : Black Wolves. Sur le devant du blouson, des barrettes rappelant le nom de leur groupe, les fonctions et le lieu ; d'autres patchs qui différenciaient selon les individus pour indiquer une date ou autres noms.