Фортуна Фатум

часть 16

Впер­вые я чувс­твую го­лод. Лаб­би боль­ше не по­яв­ля­ет­ся, а я про­шу все выс­шие си­лы, что­бы с ним всё бы­ло хо­рошо. Лорд уз­нал про мой план. Бед­ный Лаб­би. Воз­можно, он на­казан. Мне не­из­вес­тны под­робнос­ти то­го, как его пой­ма­ли, но у ме­ня не­хоро­шее пред­чувс­твие. Ког­да я воз­вра­ща­юсь в свою ком­на­ту, дверь уже сто­ит на мес­те. От зак­ли­наний Лес­трей­ндж не ос­та­ёт­ся и сле­да. Жут­кая жен­щи­на. Я не хо­чу встре­чать­ся с ней вновь. Зак­рыв ра­зум от мыс­лей о Рид­дле, я сно­ва за­нима­юсь стир­кой и при­нимаю душ, а всё ос­таль­ное вре­мя про­вожу на мат­ра­се.

*** По­бег по­тер­пел фи­ас­ко, еды те­перь мне не да­ют, а ведь прош­ли уже сут­ки со встре­чи с Лор­дом. Лорд... Я все­ми си­лами ста­ра­юсь не ду­мать и не вспо­минать о том, что слу­чилось в его ка­бине­те. Ме­ня пу­га­ют вос­по­мина­ния и ос­тро жа­лят сер­дце, по­это­му я от­вле­каю се­бя мыс­ля­ми о по­яв­ле­нии ав­ро­ров. Они дол­жны ме­ня спас­ти. Я уже не столь­ко бо­юсь фи­зичес­ких стра­даний, сколь­ко ду­шев­ной не­урав­но­вешен­ности. Со сле­зами на гла­зах я про­мыва­ла ле­дяной во­дой ра­ны на те­ле. Прок­ли­нала Лес­трей­ндж и меч­та­ла о её пов­торном зак­лю­чении в Аз­ка­бан. Ес­ли бы не она, то Лаб­би смог бы по­гово­рить с про­фес­со­ром Сней­пом. Встаю с мат­ра­са и хо­жу по ком­на­те. Те­ло бо­лит, ду­ша стра­да­ет, мозг ра­бота­ет. Ес­ли Лорд хо­чет, что­бы я умер­ла от го­лода, так то­му и быть, но я не сдам­ся так прос­то. За ок­ном ночь, зна­чит пош­ли уже вто­рые сут­ки. Страх ис­че­за­ет и за­меня­ет­ся фи­зичес­кой пот­ребностью. Я под­хо­жу к ок­ну и па­ру се­кунд вды­хаю све­жий воз­дух, за­тем нап­равля­юсь к сту­лу и пе­рево­рачи­ваю его. При­дер­жи­ваю за спин­ку и но­гой дав­лю на нож­ку. Ис­то­щение да­ёт о се­бе знать, но я изо всех сил на­легаю на дре­веси­ну. Ког­да слы­шу треск, то дав­лю силь­нее и, на­конец, нож­ка ло­ма­ет­ся. Хва­таю свой но­во­яв­ленный де­ревян­ный по­сох и со все­го раз­ма­ху уда­ряю им дверь. По­том ещё раз и ещё. По же­лез­ной руч­ке, креп­ле­ни­ям, по всей по­вер­хнос­ти. Про­ходит мно­го вре­мени, но я не прек­ра­щаю и пред­став­ляю пе­ред со­бой крас­ные гла­за. Ярость вски­па­ет во мне и да­рит си­лы, эмо­ции рас­ка­лены до пре­дела и я вы­мещаю их фи­зичес­ки, по­тому что ду­шев­но не мо­гу. Я бью и бью, не мо­гу ос­та­новить­ся. Слё­зы те­кут по ще­кам, а я уда­ряю по крас­но­му, ко­торый сме­ня­ет­ся на баг­ро­вый, за­тем за­лива­ет­ся ян­тарным и прев­ра­ща­ет­ся в чёр­ный. Не приз­наю се­бя эго­ис­ткой и не при­нимаю от­ветс­твен­ности. Са­мов­ну­шение воз­вра­ща­ет­ся, на­шёп­ты­вая мне ус­по­ка­ива­ющую ложь. Я ей ве­рю. Хо­чу ве­рить. Ве­рю в ложь, что не от­ветс­твен­на за слу­чив­ше­еся. Ве­рю, что не хо­тела, не же­лала, не ощу­щала, не чувс­тво­вала и… не нас­лажда­лась. От­хо­жу на се­реди­ну ком­на­ты и ки­даю нож­ку сту­ла в дверь, не мо­гу ос­та­новить се­бя и кри­чу во весь го­лос: — Том! — про­чищаю гор­ло и кри­чу гром­че, — Том Риддл! — под­хо­жу к две­ри и кри­чу, сры­вая го­лосо­вые связ­ки, — Том Мар­во­ло Риддл! Я кри­чу и кри­чу, ведь ис­те­рика бь­ёт клю­чом. Я го­лод­на, ис­то­щена и не мо­гу спра­вить­ся с эмо­ци­ями, хо­тя знаю, что дол­жна. Вспом­ни, шеп­чу я сор­вавшим­ся го­лосом, вспом­ни, ра­ди че­го ты под­ста­вилась, вспом­ни, что для те­бя глав­ное, вспом­ни, ка­кому фа­куль­те­ту при­над­ле­жишь! Сме­лость, храб­рость, бла­городс­тво, ми­лосер­дие, щед­рость, ве­ра, са­мопо­жер­тво­вание, я шеп­чу, как мо­лит­ву и ус­по­ка­иваю се­бя. Друж­ба, при­вязан­ность, лю­бовь. Мои гу­бы дро­жат, но я шеп­чу, и пос­те­пен­но щё­ки ста­новят­ся су­хими. Я де­лаю круг по ком­на­те и шеп­чу — гор­дость, честь, дос­то­инс­тво, са­мо­ува­жение. Гриф­финдор. Это я. Часть Гриф­финдо­ра. Окон­ча­тель­но ус­по­ка­ива­юсь и приз­наю горь­кую прав­ду — хо­тела, же­лала, ощу­щала, чувс­тво­вала и… нас­лажда­лась. Всё так. Я зна­ла, что бу­ду стра­дать. И стра­даю, но пом­ню обе­щание быть силь­ной, по­это­му де­лаю глу­бокий вдох и на мед­ленном вы­дохе от­пускаю прош­лое. Я не смо­гу сдер­жать сло­во, что за­буду обо всём, но я вы­пол­ню обе­щание не сда­вать­ся и прос­то пе­режи­ву. Чувс­тво ви­ны не ис­чезнет, но я при­му его, как дан­ность и не бу­ду ни о чём жа­леть. Ви­жу пе­ред со­бой его крес­ло, бо­юсь до не­го дот­ра­гивать­ся, но я мно­гое пе­режи­ла и по­нимаю, что ес­ли хо­чу по­бороть страх, нуж­но прой­ти ис­пы­тание. Я мед­ленно об­хо­жу его по кру­гу. Ши­рокое, вы­сокое. Блес­тя­щий тем­но-зе­леный бар­хат. Я про­вожу по спин­ке. Глад­кий дуб об­шит тканью. Спус­ка­юсь ру­кой вниз до под­ло­кот­ни­ков и ре­ша­юсь сесть. Та­кое ощу­щение, что оно ме­ня съ­ест це­ликом, я по-преж­не­му бо­юсь Лор­да и лю­бые его ве­щи счи­таю опас­ны­ми. Вспо­минаю про ме­даль­он Сли­зери­на, уве­рена, это не прос­то се­мей­ная ре­лик­вия. Хо­чу уви­деть под­линник и бо­рюсь с же­лани­ем спро­сить у Рид­дла, не крес­траж ли это… Горь­ко ус­ме­ха­юсь, он бы убил ме­ня или от­дал бы на рас­терза­ние Лес­трей­ндж. Скло­ня­юсь ко вто­рому ва­ри­ан­ту, пос­коль­ку с мо­им убий­ством он не спе­шит, и я бы­ла бы на­ив­ной ду­роч­кой, ес­ли бы счи­тала при­чиной на­ше… об­ще­ние. На­вер­ня­ка он хо­чет ме­ня про­менять на что-то по­лез­ное у Ор­де­на. Нап­ри­мер, на пой­ман­ных в Ми­нис­терс­тве По­жира­телей смер­ти. Под­жи­маю под се­бя но­ги и от­ки­дыва­юсь на бо­ковую стен­ку крес­ла. Мяг­кое. Удоб­ное. Неж­ный бар­хат при­ят­но хо­лодит ко­жу. Я зак­ры­ваю гла­за. *** Мне снит­ся что-то хо­рошее, по-мо­ему, про­фес­сор Мак­го­нагалл приз­на­ла ме­ня луч­шей в тран­сфи­гура­ции и объ­яви­ла, что по но­чам гу­ля­ет с мо­им ко­том… Стоп. Что? Ужас ка­кой. Я не от­кры­ваю глаз, а рас­слаб­ленно по­тяги­ва­юсь и неж­но трусь но­сом о стен­ку крес­ла. С лёг­кой улыб­кой от­кры­ваю гла­за и… Вскри­киваю. Крик вы­ходит ак­ку­рат на мо­мент гло­тания слю­ны, по­это­му я дав­люсь и каш­ляю, прик­ры­ва­ясь ру­ками. Ког­да ка­шель про­ходит, я всё рав­но не уби­раю ру­ки со рта и в упор смот­рю на си­дяще­го нап­ро­тив в та­ком же крес­ле Тём­но­го Лор­да. Мои гла­за бе­га­ют вниз и на не­го, вниз и на не­го. Я си­жу в его крес­ле, что он со мной сде­ла­ет за это? Кру­цио? Смерть? Лес­трей­ндж? Уж луч­ше смерть, по­это­му я мед­ленно уби­раю ру­ки с ли­ца. Опус­каю но­ги с крес­ла на пол и вы­гибаю спи­ну. Си­жу. Так я встре­чаю свою судь­бу и, сде­лав глу­бокий вдох, под­ни­маю гла­за на Рид­дла. Мол­чит. Си­дит. Лок­ти на под­ло­кот­ни­ках, ла­дони пе­ред со­бой до­миком. Рас­слаб­ленная по­за, но за­дум­чи­вый взгляд. В упор на ме­ня. Как-то мне не­удоб­но… Я как буд­то на обоз­ре­нии. От­ча­ян­но ста­ра­юсь не ёр­зать. Его ли­цо прак­ти­чес­ки ни­чего не вы­ража­ет, и я не мо­гу оп­ре­делить, в ка­ком он нас­тро­ении. Нес­коль­ко раз про­вожу паль­ца­ми по джин­со­вой тка­ни на ко­ленях, по­том цеп­ляю ру­ки в за­мок. Что ему нуж­но? Я хму­рюсь и на­чинаю злить­ся. Как-ни­как он Тём­ный Лорд и по оп­ре­деле­нию у не­го дол­жно быть мно­го дел, а он тра­тит вре­мя на гля­дел­ки. Силь­нее хму­рюсь и смот­рю на не­го ис­подлобья. Вдруг, он рез­ко от­дёрги­ва­ет ру­ки в сто­роны, как ес­ли бы ему ме­шали ру­кава и, не до­водя их до под­ло­кот­ни­ков, за­мед­ля­ет дви­жения. Сна­чала я вздра­гиваю и ед­ва сдер­жи­ва­юсь от бегс­тва. Пе­рево­жу взгляд на дверь. Зак­ры­та. Сер­дце сту­чит быс­трее из-за стра­ха и сби­ва­ет ды­хание. Я как на­тяну­тая стру­на. Сно­ва смот­рю на ли­цо Рид­дла, кра­ем гла­за за­мечая дви­жение, и опус­каю взгляд на его ру­ки. Од­на на под­ло­кот­ни­ке, а кисть дру­гой нем­но­го при­под­ня­та, и он про­водит паль­ца­ми по ду­бовой по­вер­хнос­ти. Не мор­гая гип­но­тизи­рую его ла­донь взгля­дом, бо­юсь про­пус­тить мо­мент, ког­да он дос­та­нет па­лоч­ку и прок­ля­нёт ме­ня. Смот­рю за мед­ленны­ми дви­жени­ями длин­ных паль­цев. Ука­затель­ным он силь­нее да­вит на ду­бовую по­вер­хность, по­том сколь­зит по ней ед­ва ка­са­ясь. Ног­тем сред­не­го паль­ца сна­чала плав­но про­водит, а по­том нес­коль­ко раз ца­рапа­ет де­рево. Я при­кусы­ваю гу­бу и не от­во­жу взгляд. Он сво­дит паль­цы вмес­те и нем­но­го при­под­ни­ма­ет ла­донь, ос­та­ва­ясь пред­плечь­ем на под­ло­кот­ни­ке. Боль­шим паль­цем ка­са­ет­ся внут­ренней сто­роны ла­дони и мед­ленно раз­во­дит ос­таль­ные паль­цы, а я не сдер­жи­ваю вздо­ха, по­тому что вне­зап­но мне в мозг уда­ря­ет вос­по­мина­ние. То же дви­жение кистью, те же све­дён­ные паль­цы, то же раз­жа­тие и… моя вла­га на его ру­ке, сколь­зя­щая вниз по ла­дони до за­пястья. Я креп­ко заж­му­рива­юсь и, по­чувс­тво­вав об­жи­га­ющую крас­ку на ще­ках, сво­жу гу­бы в тон­кую ли­нию. Как он сме­ет из­де­вать­ся на­до мной? От­кры­ваю гла­за и смот­рю на… улыб­ку, и мой гнев за­меня­ет­ся не­до­уме­ни­ем, по­тому что я впер­вые ви­жу… улыб­ку. Нас­то­ящую. Это не ух­мылка. Не ус­мешка. Не ложь. Не ли­цеме­рие. Всё не то. Прос­то улыб­ка. Не знаю по­чему, но в один миг во мне что-то щёл­ка­ет. Я са­ма се­бя раз­ру­шаю осоз­на­ни­ем, что так глу­боко впус­ти­ла Лор­да в свой внут­ренний мир. Моя ярость — для не­го. Мой гнев — для не­го. Моя не­нависть — для не­го. Я сох­ра­няю гор­дость — из-за не­го. Я сох­ра­няю си­лу ду­ха — из-за не­го. Не­види­мой нитью я поз­во­лила ему вли­ять на мои мыс­ли и дей­ствия. Лю­бая эмо­ция свя­зана с ним. Я хо­чу по­бедить не для се­бя. Для не­го! По­тому что хо­чу до­казать ему. Ему, а не се­бе. Что­бы он по­нял, осоз­нал… из-за ме­ня. Я как преж­де ис­пы­тываю не­нависть и зло­бу, но сей­час мной дви­жет не­понят­ная си­ла, и я… са­ма не знаю по­чему, но де­лаю лёг­кое дви­жение… нем­но­го при­под­ни­маю угол­ки губ. Чуть-чуть. Улы­ба­юсь в от­вет. Эта улыб­ка уби­ва­ет ра­ци­ональ­ность ра­зума, но об­ни­ма­ет ду­шу. Се­кун­ды. Па­ру се­кунд вза­им­ных улы­бок и в сле­ду­ющее мгно­вение… вне­зап­ная вспыш­ка в его гла­зах. Его улыб­ка рез­ко ис­че­за­ет, и я ви­жу блеск алой ра­дуж­ки. Быс­трая сме­на. При­щурен­ные гла­за и ис­крив­лённые гу­бы. — Для те­бя есть за­дание, гряз­нокров­ка, — он дос­та­ёт из кар­ма­на ман­тии кни­гу, она не та­кая, как прош­лая про Об­ряд Жер­твы, эта в но­вом пе­реп­лё­те, — гла­вы сем­надцать и двад­цать че­тыре, — он под­хо­дит к сто­лу и ки­да­ет на не­го кни­гу, — ты дол­жна про­читать их к зав­траш­не­му ут­ру. По­чему-то те­перь он зол. Очень. Пле­чи, ма­нера, ли­цо. Я ви­жу всё. Он в гне­ве. Встаю с крес­ла. Он под­хо­дит к две­ри и по­вора­чива­ет­ся ко мне с през­ре­ни­ем на ли­це, а его го­лос ши­пит: — Эль­фа ты боль­ше не уви­дишь, — взма­хива­ет па­лоч­кой и на сто­ле по­яв­ля­ет­ся ку­сок хле­ба. Во­ды нет. Та­рел­ки нет. На­каза­ние за сго­вор. Мне страш­но, но я дол­жна уз­нать судь­бу мо­его дру­га. — Где Лаб­би? Он нак­ло­ня­ет го­лову впе­рёд. Из-под нах­му­рен­ных бро­вей от­чётли­во вид­но, как кровь при­лива­ет к бел­кам и за­пол­ня­ет гла­за. За­мечаю баг­ро­вые вер­ти­каль­ные зрач­ки и дро­жу всем те­лом. Он сжи­ма­ет че­люсть, по­казы­вая под­вижные жел­ва­ки на ску­лах. Ни­ког­да не ви­дела его та­ким. Он взма­хива­ет па­лоч­кой, а я от­бе­гаю в дру­гой ко­нец ком­на­ты, но си­ла всё рав­но под­бра­сыва­ет ме­ня в сто­рону, и я чувс­твую на те­ле сот­ни жа­лящих уку­сов. На ру­ках по­яв­ля­ют­ся вол­ды­ри. Я кри­чу от ожо­гов и бо­ли. Он сно­ва на­водит на ме­ня па­лоч­ку и от­бра­сыва­ет к сте­не, я уда­ря­юсь го­ловой, те­ряя воз­можность кри­чать. Спол­заю вниз и ед­ва мо­гу го­ворить. Смот­рю на не­го, не смея мор­гнуть. — За­пом­ни, гряз­нокров­ка, те­бе от­сю­да не сбе­жать и каж­дый, кто за­хочет те­бе по­мочь, — вот она, зна­комая злая ух­мылка, — бу­дет унич­то­жен. Я гром­ко всхли­пываю и хва­та­юсь за го­лову, зак­ры­вая уши. Нет! Нет! Не мо­гу по­верить в смерть Лаб­би. Я чувс­твую боль в гру­ди и прик­ла­дываю ла­донь к сер­дцу. От­ри­цатель­но мо­таю го­ловой и не мо­гу приз­нать, что Лаб­би боль­ше нет. У ме­ня не хва­та­ет сил, что­бы под­нять­ся, и я смот­рю вверх на убий­цу дру­га. Он сле­дит за мной очень вни­матель­но. Я по­казы­ваю ему горь­кую скорбь впе­ремеш­ку с не­навистью, а он вновь де­монс­три­ру­ет мне до­воль­ный ос­кал и раз­во­рачи­ва­ет­ся к две­ри. По­дой­дя к ней, он слег­ка рас­прав­ля­ет пле­чи и по­вора­чива­ет го­лову в сто­рону кре­сел. Под­ни­ма­ет па­лоч­ку. Од­но крес­ло прос­то ис­че­за­ет, а вто­рое, на ко­тором си­дела я, раз­ле­та­ет­ся на мил­ли­он ма­лень­ких ку­соч­ков. Я выс­тавляю ру­ки впе­рёд, что­бы зак­рыть­ся от об­ломков, и слы­шу звук зак­ры­ва­емой две­ри. Не до­хожу до мат­ра­са, а сво­рачи­ва­юсь ка­лачи­ком на по­лу и про­ливаю слё­зы за Лаб­би. У ме­ня нет сил да­же под­нять­ся и взять хлеб. Я прос­то не хо­чу. Лаб­би по­гиб из-за ме­ня. Он был та­ким доб­рым, его смерть бы­ла нес­пра­вед­ли­вой. Зак­ры­ваю гла­за и чувс­твую, что то­ну во мра­ке и толь­ко на краю соз­на­ния я не­воль­но за­да­юсь воп­ро­сом, на ко­го боль­ше злил­ся Лорд. На ме­ня? Или на се­бя?