Фортуна Фатум

часть 67

Че­рез фи­зичес­кую обо­лоч­ку на­ружу вы­рыва­ет­ся моё от­ча­яние. Тем­пе­рату­ра па­да­ет, и тем­ни­ца пог­ру­жа­ет­ся во мрак. Не имея воз­можнос­ти кол­до­вать, те­ло са­мос­то­ятель­но вы­тал­ки­ва­ет а­уру, пол­ную стра­даний. Я всег­да счи­тала, что лю­бой страх мож­но по­бедить на­ибо­лее силь­ным и свет­лым чувс­твом, но сей­час жес­то­кая му­ка скру­чива­ет мои внут­реннос­ти, стра­да­ющие от бес­си­лия. Я по-преж­не­му не мо­гу зак­ри­чать и не­веро­ят­ным об­ра­зом за­мыка­юсь в се­бе нас­толь­ко глу­боко, что не ре­аги­рую на хруст вто­рого паль­ца. По те­лу про­ходят су­дорож­ные реф­лексы, но на ли­це я не по­казы­ваю сте­пень сво­ей бо­ли, при­чем не по при­чине уп­рямс­тва, а по­тому что все мои мыс­ли нап­равле­ны на Дар­вин.

Бес­по­мощ­ность бь­ёт ме­ня силь­нее, не­жели жес­то­кая пыт­ка По­жира­теля. Пос­ле щип­цов он нап­равля­ет в ме­ня раз­личные тем­ные зак­ли­нания, про­веряя проч­ность за­щиты, но да­же бу­дучи по­допыт­ным кро­ликом… мне всё рав­но. Я низ­ко опус­каю го­лову, зак­ры­ва­ясь во­лоса­ми и по­висаю на це­пях, не об­ра­щая вни­мания на ка­па­ющую с за­пяс­тий кровь. Же­лезо ца­рапа­ет ко­жу… всё рав­но. До­лохов ос­кор­бля­ет моё про­ис­хожде­ние… всё рав­но. За­вер­шая прок­ля­тия, он вновь ис­поль­зу­ет ку­сач­ки… всё рав­но. Сколь­ко уже прош­ло вре­мени? Де­сять ми­нут? Трид­цать? Час… всё рав­но! До ме­ня до­ходят об­рывки ди­ало­гов Рид­дла с По­жира­телем, но я не мо­гу вник­нуть в суть раз­го­вора. Мер­твы­ми по­тока­ми моя ма­гия лас­ка­ет сте­ны тем­ни­цы, а ря­дом с со­бой я слы­шу из­де­ватель­ский ком­мента­рий До­лохо­ва про ок­ру­жа­ющую нас а­уру. От­ча­яние вок­руг. На­дор­ванное и му­читель­ное от­ча­яние. Мне не лег­че от то­го, что Вол­де­морт чувс­тву­ет моё сос­то­яние. В лю­бом слу­чае я ни­чего не мо­гу по­делать со сво­ей си­лой. Будь я сво­бод­ной в дви­жени­ях, сож­гла бы дот­ла это мес­то и ки­нулась бы к ро­дите­лям. Ма­моч­ка, прос­ти! Я так и не на­писа­ла нуж­ные стро­ки от­цу. Мне бы­ло так стыд­но, и я бо­ялась его ра­зоча­рова­ния. Ме­ня всег­да вдох­новля­ли его про­фес­си­она­лизм и чувс­тво от­ветс­твен­ности. Я хо­тела быть по­хожей и гор­дить­ся его пох­ва­лой, но не смог­ла за­щитить да­же сво­их род­ных. Слё­зы об­жи­га­ют гла­за, ко­торые я не пря­чу от сво­их па­лачей. Нед­ви­жимой ли­чиной я смот­рю в од­ну точ­ку на по­лу, не по­казы­вая ни од­ной мор­щинки. Зас­тывшее из­ва­яние, пог­рязшее в пу­чине ду­шев­но­го тер­за­ния. Сле­зы прос­то те­кут по ще­кам. Ль­ют­ся, по­падая в рот и ка­пая по под­бо­род­ку. Мне всё рав­но… Вда­леке слы­шу гру­бый, рез­кий го­лос, спра­шива­ющий про мою апа­тию, а за­тем низ­кое ши­пение, об­ра­зу­ющее от­вет. От­вет о мо­ей семье… И сно­ва. Сно­ва нас­мешка По­жира­теля. Опять ти­рада про смерть маг­глов и гряз­ную кровь их де­тей. За что? Па­поч­ка, по­жалуй­ста, прос­ти ме­ня! Прос­ти за то, что я та­кая! Прос­ти, что не убе­рег­ла! Ма­ма! Прос­ти, что поз­во­лила уз­нать го­речь та­ких лю­дей, как До­лохов. Нет! Как Риддл! Я ви­нова­та пе­ред ва­ми за собс­твен­ное тщес­ла­вие и са­мо­уве­рен­ность. Вы стра­да­ете из-за на­шей с ним из­вра­щен­ной свя­зи. Мне так жаль, отец! Мне так жаль! Да. Те­перь мне жаль. На­конец, я раз­де­ляю прош­лое ут­вер­жде­ние Лор­да. Я жа­лею о на­шей с ним встре­че. Хо­чу по­вер­нуть вре­мя вспять и пос­ле спа­сения Гар­ри с Ро­ном вот­кнуть се­бе нож в сер­дце, пре­дот­вра­щая зна­комс­тво. В пер­вый же день воз­ле клад­би­ща нуж­но бы­ло пос­ту­пить имен­но так. Ник­то бы тог­да не стра­дал. Ма­ма и па­па бы­ли бы жи­вы. Мер­лин, будь я прок­ля­та! На мне боль­ше ви­ны, чем на Рид­дле, пос­коль­ку я пос­ме­ла пред­по­лагать, что дер­жу си­ту­ацию под кон­тро­лем. Поз­во­лила под­вер­гнуть лю­бимых опас­ности. Нет, не опас­ности, а… смер­ти! Нет, Мер­лин, нет! Я не смо­гу спра­вить­ся с по­доб­ным бре­менем. Кто-то ис­поль­зу­ет «Ин­сендио», что­бы за­жечь фа­кел, ра­нее по­тушен­ный мо­ей ма­ги­ей. В ком­на­те не­веро­ят­но хо­лод­но, но боль от сло­ман­ных паль­цев вли­яет на ор­га­низм ли­хорад­кой, соп­ро­вож­да­емой жа­ром. Спи­на мок­рая от по­та. По все­му те­лу про­ходит оз­ноб. Мне всё рав­но. Всё рав­но, ког­да про­дол­жа­ет­ся глум­ле­ние над мо­им те­лом. Без­различ­на боль от по­щечи­ны. Не­важ­но, что я вып­ле­вываю трес­нувший ку­сочек зу­ба. Па­рал­лель­но раз­мышляю о сос­то­янии пол­но­го без­разли­чия к ок­ру­жа­ющей дей­стви­тель­нос­ти. Те­ло от­кли­ка­ет­ся на боль кровью, дрожью, по­том и хри­пени­ем, но… мне всё рав­но. Я пред­став­ляю тер­за­ния ро­дите­лей от мес­ти Лес­трей­нджа и уми­раю. Мед­ленной и страш­ной смертью. Го­лову сдав­ли­ва­ют тис­ки, а я не хо­чу лиш­ний раз ка­чать ею, бо­ясь кро­во­из­ли­яния в мозг, пос­коль­ку ощу­щаю спле­тение вен в ви­де гу­битель­ных спи­ралей. По­чему спи­ралей? Что­бы боль­нее бы­ло! Я зас­лу­жила… Но по­чему бо­юсь смер­ти? Из-за на­деж­ды! Нес­мотря на моё жал­кое по­ложе­ние, ду­ша не пе­рес­та­ет ве­рить, что ро­дите­ли мог­ли за­дер­жать­ся на ра­боте или ос­тать­ся но­чевать у но­вых дру­зей на со­сед­ней ули­це. Быть мо­жет, ма­ма от­пра­вилась за по­куп­ка­ми, а па­па ждет её на пар­ковке. Столь­ко раз­личных ва­ри­ан­тов! Я бо­юсь уме­реть нап­расно! Уме­реть смертью, не­дос­той­ной Гриф­финдо­ра! Гар­ри, мне так нуж­на твоя под­дер­жка! Ты всег­да по­мога­ешь пре­одо­левать труд­ности, но, к ве­ликой горь­кой иро­нии, твои ро­дите­ли то­же мер­твы по при­хоти Вол­де­мор­та. Что мне де­лать? Как пос­ту­пить? Я один на один с враж­дебным По­жира­телем, за спи­ной ко­торо­го на­ходит­ся не ме­нее враж­дебный Тём­ный Лорд. В дан­ный мо­мент я ви­ню се­бя за мыс­ли, воз­никшие при пос­ледних на­ших встре­чах с Рид­длом. На ми­нуты, на нич­тожные ми­нуты я поз­во­лила се­бе ду­мать, что не мо­гу его боль­ше не­нави­деть. Злить­ся, воз­му­щать­ся, сра­жать­ся — да, но не не­нави­деть. Не лу­кавя, я сми­рен­но встре­чала факт сво­его ув­ле­чения. Да­же боль­ше, чем прос­то ув­ле­чения, но сей­час… Риддл вы­вора­чива­ет моё сер­дце на­из­нанку, за­девая свя­щен­ную глу­бину. Те­перь я знаю — наш путь ве­дет к ог­ню. Бо­лез­ненно­му и пы­ла­юще­му ог­ню. А рань­ше? Рань­ше я пря­талась от пла­ниро­вания бу­дуще­го и шла на по­воду у сво­их эго­ис­тичных же­ланий. Жи­ла нас­то­ящим и хо­тела… что хо­тела? Хо­тела, что­бы вой­на не име­ла кон­ца? Хо­тела ви­деть­ся с Лор­дом в пе­реры­вах меж­ду по­един­ка­ми Ор­де­на и По­жира­телей? Что я ожи­дала от се­бя? А от Рид­дла? Преж­де я ни­ког­да не про­сила его из­ме­нить свои прин­ци­пы, а те­перь… Том, ес­ли я до­рога те­бе, ты от­сту­пишь? Пред­став­ляя по­доб­ный фан­тасти­чес­кий ис­ход, я вновь об­ре­чен­но стал­ки­ва­юсь с ре­аль­ностью, ведь ни один ав­рор не сог­ла­сит­ся с его зак­лю­чени­ем. Все же­ла­ют смер­ти Лор­да. У ме­ня бо­лит всё те­ло, но я не вы­ражаю ров­ным сче­том ни од­ной эмо­ции. За­чем? Все и так чувс­тву­ют мою бе­зыс­ходность. Толь­ко… на­деж­да не по­кида­ет ме­ня. Я упо­ваю на уда­чу. Нет, не на уда­чу, а на спра­вед­ли­вость. Вер­но! Моё сер­дце пос­те­пен­но пе­рехо­дит на бо­лее мед­ленный стук, а тем­пе­рату­ра из­ме­ня­ет­ся в сто­рону теп­ла. Пов­то­ряю про се­бя все воз­можные мо­лит­вы и за­мираю, ощу­щая хо­лод ста­ли под под­бо­род­ком. До­лохов под­ни­ма­ет моё ли­цо, яз­ви­тель­но ска­лясь от про­делан­ной ра­боты, а мне по-преж­не­му всё рав­но что он бу­дет де­лать даль­ше. В ду­ше я хра­ню шанс на спа­сение ро­дите­лей, как за­вет­ный клад, но сна­ружи не по­казы­ваю эмо­ций. Ан­то­нин брез­гли­во под­жи­ма­ет гу­бы и ос­три­ем ку­сачек про­калы­ва­ет ко­жу под че­люстью. Пус­тым взгля­дом я смот­рю на его изу­родо­ван­ное ли­цо и ожи­даю даль­ней­ших дей­ствий, но, к мо­ему не­замет­но­му удив­ле­нию, По­жира­тель не то­ропит­ся про­дол­жать. Гроз­ная гри­маса свер­лит моё ли­цо, слов­но ищет спо­соб при­чинить мак­си­маль­ную боль. За­быв­шись в собс­твен­ной ду­шев­ной тюрь­ме, я по­теря­ла связь с фак­ти­чес­ким нас­то­ящим и не знаю, по­кинул ли тем­ни­цу Риддл. Пе­редо мной воз­вы­ша­ет­ся ши­рокоп­ле­чая фи­гура По­жира­теля, с ко­торым я не знаю, как се­бя вес­ти, пос­коль­ку его взгляд вни­матель­но ос­матри­ва­ет каж­дый учас­ток мо­его те­ла. На­конец, До­лохов от­ми­ра­ет из-за ти­хого ше­лес­та ман­тии по­зади. Зна­чит, Риддл здесь. Не­тороп­ли­во нак­ло­ня­ет­ся ко мне, зас­тавляя отод­ви­нуть­ся на­зад и на­тянуть до упо­ра це­пи. Но­вая ми­нута гля­делок вго­ня­ет ме­ня в сту­пор, а за­тем я бук­валь­но ка­менею от не­ожи­дан­ных слов По­жира­теля: — Уве­рен, Си­вому ты при­дешь­ся по вку­су, — от­сту­пив, До­лохов уби­ра­ет щип­цы, — он вдо­воль нас­ла­дит­ся по­доб­ным мя­сом. «Си­лен­цио» ли­ша­ет ме­ня воз­можнос­ти от­ве­тить, но я и не хо­чу. Су­дя по все­му, он вы­пол­нил своё воз­мездие и те­перь ухо­дит…