Feeling Behind the Eyes [Brettsey]

Capítulo 13

Sylvie acorda lentamente na manhã seguinte, flutuando em algum lugar naquele meio nebuloso entre o sono e a vigília. A atração por dormir um pouco mais é forte, mas o sol está muito claro na sala, mesmo com os olhos fechados. Esquisito. Ela deve ter esquecido de fechar as cortinas opacas ontem à noite antes de se deitar na cama. Há uma parte dela que considera se levantar e fechá-las agora, mas sua cabeça lateja como se alguém estivesse liderando um desfile de bumbos dentro de seu crânio. O interior de sua boca parece uma fábrica de bolas de algodão, embora acoplado a essa estranha sensação aquosa em sua mandíbula que acontece quando ela está quase vomitando. Como ressaca, isso é incomum. Ela fica parada, optando por puxar as cobertas sobre a cabeça e fazer uma oração pelo pulsar na cabeça e pela agitação no estômago para fazer uma caminhada.

Algo não parece muito certo, mas ela não tem completa certeza. Talvez ela esteja sonhando. Ela se concentra em sua respiração para reprimir a sensação de náusea. Inspirando lentamente pelo nariz, ela detecta o leve cheiro de perfume masculino e detergente para a roupa que é familiar, mas definitivamente não é sua marca normal. O desconforto se intensifica quando ela passa a mão sobre os lençóis, sentindo uma flanela macia contra a pele. Ela não possui lençóis de flanela. Isso só pode significar uma coisa: ela dormiu na cama de outra pessoa ontem à noite.

Puta merda!

Ela vasculha seu cérebro pelas lembranças da noite anterior. Noite das garotas. Stella. Emily. Refrigerantes de vodka. Tequila. Dançando. O resto é um borrão, o que não é surpresa quando doses de tequila estavam envolvidas. Ela ouve movimentos sussurros através do cômodo e o que soa como a abertura de uma gaveta da cômoda. Seu pulso dispara, fornecendo a sacudida de adrenalina que ela precisa para finalmente abrir os olhos. O que diabos aconteceu ontem à noite? Onde ela está? Quem está na sala? Quando ela ficou tão descuidada? Porque porque porque?

Esta não é a casa dela. Ela simplesmente não pode se esconder debaixo das cobertas o dia inteiro e torcer para que o dono dessa cama esqueça que ela está lá, permitindo que ela se esgueire com o último fragmento de sua dignidade restante. Droga . Hora de encarar a música e obter algumas respostas.

Você pode fazer isso, Sylvie Brett.

Em três.

Ela conta até três - duas vezes - antes de finalmente reunir coragem suficiente para enfiar a cabeça debaixo das cobertas. A luz do sol que atravessa a sala agride seus olhos no momento em que seu cobertor de segurança é retirado e agrava as batidas em sua cabeça. Assobiando em protesto, ela se esforça para erguer os cotovelos para ver quem está no quarto com ela.

É bom que ela já esteja em posição de bruços, porque ver Matt Casey recém-tomado banho do outro lado da sala com nada além de uma toalha branca enrolada precariamente em volta dos quadris e aplicar desodorante nas axilas é suficiente para fazer uma garota desmaiar.

Que. Porra?

— Desculpa. Eu não quis te acordar — Matt diz, a voz baixa e profunda, como as primeiras palavras do dia. Suas primeiras palavras do dia e ele as deu a ela — Eu tenho um trabalho para fazer hoje e precisava pegar algumas roupas.

Tudo o que ela pode fazer é piscar e acenar estupidamente para ele enquanto seu cérebro tenta não causar um curto-circuito. Ela passou a noite na cama de Matt Casey e não se lembra de nada. Nada! Nem um indício de como ela chegou lá ou o que aconteceu depois.

Sylvie tem um breve flash de Foster dizendo ontem à noite que ela deveria apenas sentar no rosto de Casey para que ele soubesse que ela está interessada. Ela se repreendeu momentaneamente por pensar nisso, mas se ela e Matt fizeram sexo na noite passada e ela não se lembra de nada disso, isso vai diminuir sozinho como a maior decepção de sua vida adulta.

— Não tem problema — ela consegue dizer, estremecendo com o som áspero que sai de sua boca. Ela se coloca em uma posição totalmente ereta e seu estômago se agita.

— Como você está se sentindo?— ele pergunta, a preocupação gravada em seu rosto ridiculamente bonito. Um rosto que ela pode ou não ter montado ontem à noite.

Envergonhada, ela abaixou o olhar para longe do rosto dele e se vê encarando o peito nu e musculoso dele, o que faz todo o seu corpo corar. Sua ressaca é o sétimo círculo de níveis infernais terríveis, mas isso não a impede de ser excitada pelo homem gentil e sexy à sua frente. O Efeito Matt Casey, senhoras e senhores.

— Terrível— ela responde com sinceridade. Por várias razões. Ela fecha os olhos, respira através de uma onda de náusea que escapa de sua garganta como um som patético de choramingar. Tudo o que ela quer é se aconchegar na posição fetal e dormir até que essa ressaca a liberte de suas garras do mal. Mas ela não pode fazer isso. Não aqui na cama dele. Na cama de Matt Casey! Onde ela passou a noite fazendo Deus sabe o que.

Esticando os braços na frente dela, ela finalmente percebe que está vestindo roupas diferentes da noite anterior. Olhando para baixo, ela vê uma camiseta azul do Chicago Bears em seu corpo, o que significa que suas roupas foram tiradas. A descoberta só leva a mais perguntas. Como as roupas dela saíram? Será que ela se despir-se? Céus, Matt tirou a roupa? Ela engole o nó na garganta. Em todos os cenários que ela imaginara em sua cabeça ficando nua com Matt — e houve mais do que alguns, ok? —, Nenhum deles terminou assim.

Isso é uma farsa!

Ela sabe o que tem que ser feito. É a coisa certa, a coisa adulta a se fazer. Eu não quero! Não, ela não quer abrir a boca e fazer a pergunta que está na vanguarda de seu cérebro. Mas de que outra forma ela vai saber a verdade? O fator constrangimento aqui carrega um alto grau de dificuldade. Pelo amor de Deus, ela teve que evitá-lo o dia todo depois que ele a viu trocar de camisa no vestiário e ela caiu. Esse constrangimento tem o potencial de enviá-la para uma sepultura precoce.

O casulo em seus lençóis não parece o melhor local para fazer uma pergunta dessas. Além disso, se tudo der errado e isso acabar sendo a conversa mais dolorosa e difícil que já existiu, ela terá pelo menos os dois pés no chão para fazer uma saída rápida. Relutantemente, ela joga as cobertas para trás, agradecendo rapidamente que suas pernas estejam cobertas por calças de moletom e lentamente as balançando para o lado da cama. Há uma Gatorade vermelha fechada e uma garrafa de ibuprofeno na mesa de cabeceira. Matt deve ter colocado para ela. Agora não é hora de ficar completamente encantada com sua consideração, mas, como esse dia já é insano, é honestamente o que quer que seja neste momento. Ela pega o ibuprofeno por necessidade em sua cabeça dolorida, mas também para parar por mais alguns segundos.

Hora de encarar a verdade, ou, no caso dela, a pessoa seminua em uma toalha branca. O que dá na mesma. Ugh. Comece a falar, Sylvie.

— Estou confusa— diz ela, virando um pouco para que seu rosto esteja apontado para ele.

Uma gargalhada ressoa de sua boca.

— Eu não duvido disso — diz ele ironicamente, lábios erguendo-se em um meio sorriso. Seus olhos são gentis e suaves, focados dessa maneira que fazem com quem ele está falando se sentir importante. Esse olhar que ao mesmo tempo a faz querer contar a ele todos os seus segredos e correr como nunca para se proteger de seus sentimentos já grandes demais.

— Ontem à noite está ... nebuloso para dizer o mínimo. Não me lembro de muita coisa — Seu estômago revira. — Hum, nós ... nós — ela interrompe. Basta perguntar já! Ela levanta a cabeça, os olhos voltados para o teto em uma oração silenciosa. — Matt, nós fizemos sexo ontem à noite?

Assim que as palavras passam pelos lábios, ela quer vomitar. E não no sentido metafórico que vem de ter uma conversa difícil. Seu estômago revirando ainda mais e seu queixo fica úmido novamente. Não, desta vez ela está a dois segundos de vomitar, e a última coisa que ela quer ou precisa é vomitar por todo o chão do quarto de Casey.

— Ah não!— ela chora, colocando a mão na boca. Ela corre para o banheiro adjacente, chuta a porta atrás de si e vomita o cérebro na privada.

Tiros de Tequila: 1.000.000

Sylvie: 0